El hundimiento

Es martes y...

El viejo barco de la vieja guardia ha tropezado con un iceberg en su camino, oculto a sus ojos y su altura de miras, pero gigante a la vista de los demás.

Parece que el navío ha comenzado a resquebrajarse y alguna rata ha decidido saltar, ya, al vacío. Son las consecuencias de viajar, demasiado tiempo, sin reparar la nave y con un timonel con miopía, astigmatismo y muy poco, de esa extraña virtud, llamada vergüenza. Aun así, el hundimiento se prevé lento y doloroso, pero como en todo hundimiento, la galera, acabará engullida por el mar.

Aunque retumbe en nuestro ánimo, como el crepitar de una cadena de presidiario, todavía existen delfines, en el agua, amenazando con ejecutar la afrenta más mezquina y salvar el pellejo canalla de la tripulación. 

Entre el servilismo y la maldad, vamos engendrando su cilicio. Cada voto en colectividad, prende la chispa de su artificio. 

Peligrosos

Es martes y...

Ya somos, oficialmente, el enemigo a eliminar. El objetivo ha pasado de llevar capucha a desenfundar el capuchón. Son los disparos de tinta los que, ahora, perturban su paz y amenazan con causar un daño irreparable. Eso si, la persecución ha decidido escorarse hacia una sola vertiente, será una cuestión de evitar la acumulación de trabajo. Es de suponer que, una vez arrasada esta hectárea, cruzarán la carretera y otearán el horizonte desde el otro lado.

Somos portadores del veneno, malditos provocadores sin escrúpulos. Somos los que avivan el infierno, los adoradores del mal, sus discípulos. Somos los alborotadores, somos los forajidos; la reencarnación de lucifer, con cuernos y rabo incluidos.

Somos la droga que abre los ojos, la que despierta el letargo inducido. Somos la llama de su sonrojo, el rojo que brilla en la piel del huido. Somos la tinta que empapa el papel, la marioneta que ha roto la cuerda. Somos la lengua que reina Babel, el clavel que empuña la mano izquierda. 

La caza de brujas se muestra letal, llega disfraza de sombra macabra. Nos quiere apresar por tenencia ilegal, de esa malvada llamada palabra.

Los amigos del botín

Es martes y...

"Que vergüenza, si tuvieras, que te debiera de dar; removerle la mollera al incauto pertinaz".

Bien, muy bien, rematadamente bien. Mejor imposible, vamos. Así ha definido uno de los miembros del Banco Santander la labor de Don Mariano al frente del Ejecutivo. Algo, que sería preocupante para la estructura ideológica del partido si hubiera salido de la boca del becario de la oficina de Matalascañas. Pero no, la lengua afortunada ha sido la de Emilio Botín, presidente del transatlántico y usurero mayor del reino. Génova respira.

Resulta que si echamos la mirada hacia atrás unos pocos años, nos encontramos con unas declaraciones similares de este mismo señor. Lo curioso, es que, por entonces, quienes ocupaban La Moncloa presumían de ceja, sonreían desvergonzados y se denominaban socialistas.

Husmeando entre refranes, se ha asomado uno que asegura que la banca siempre gana. Los malandrines que nos desgobiernan, cambiando de careta, han podrido cada derecho conquistado, han servido en bandeja de plata la cabeza de los desamparados y han estrujado las entrañas del sistema hasta sacarle la última gota. Sin embargo, si nos engañan una vez la culpa es suya, si nos engañan dos, es nuestra, y hace mucho tiempo que somos culpables.

Ya es hora de que ruja la garganta muda. Ya es hora de que despertemos del escapismo. Ya es hora de que veamos su verdad desnuda. Ya es hora de que no ganen siempre los mismos.

Orgullo verde

Es martes y...

Cuando hablamos de fútbol nos vienen a la mente grandes estrellas, contratos multimillonarios y horarios estrambóticos. Pero el fútbol es mucho más que eso, es más, me atrevería a decir que apenas es eso.

Este fin de semana hemos vivido entre la tensión, el desasosiego, la ilusión y el júbilo. Después de soñar cientos de partidos diferentes a lo largo de la semana, el sábado a la tarde, y rodeados de los nuestros, pudimos tocar la gloria con la punta de los dedos. No será la gloria televisada ni mil veces repetida, pero es la nuestra y, solo por eso, es la mejor.

Los recuerdos se amontonan tras una temporada inabarcable y que amenazaba con no terminar. Sin embargo, nada de esta locura habría sido posible sin una junta, con nuestro presi Luis a los mandos, que ha trabajado desde el primer día para hacernos la vida más fácil; sin Txino que desde el escondite donde casi nadie le ve nos ha llenado el depósito de moral cada semana; sin Txikilan que tras la barra del bar ha amamantado las gargantas de la grada; sin una afición que muchos equipos pagarían por tener, dando caña desde el campo y desde el cielo; sin un míster que lo es todo y además también es míster; y sin una cuadrilla de amigos que se ha empeñado en hacer historia en este club y por este pueblo.

Cómo no voy a estar orgulloso de lucir el brazalete donde están escritos los nombres de todos vosotros. Se llama orgullo verde.