Cerrado por derribo

Es martes y...

Se nos escapa, entre los dedos, la arena de tu tiempo, el brillo que no tuviste y el fuego que se apagó.

2014, hecho trizas en tu despedida y, sin embargo, eterno en tu recuerdo. Un goteo de infinitas viñetas se acumula en tu retina, alternando la rabia y la ilusión, la lágrima y la sonrisa, el desdén y la pasión, como si quisieras huir pero no avanzaras en cada paso. Tan profundo que haces imposible tu definición, tan trivial que abandonas esclavo de tu maldición.

Año herido y sin doctor, año de mareas blancas. Año de vuelo sin motor, de ilusión en zona franca. Año de color morado, de adiós Borbón, hola Borbón. Año, dicen, renovado, menuda revolución. Año de verjas y bandidos, de duques y duquesas. Año apaleado y malherido, año de presos y sorpresas.

Desespera tu agonía, reverdece tu lamento. Bendita la nueva estrella nacida en el firmamento. Año que se va sin ti, año que empezó contigo. Año en que nadie llenó lo que quedó vacío.

Todavía tienes pendiente una alegría, un ERE definitivo a este gobierno. Mientras, ansiosa, la botella se enfría, la esperanza espera al final del invierno. Año para el recuerdo, año para el olvido. Según el tema tratado, según el daño sufrido.

Carta a los Reyes Magos

Es martes y...

Queridos Magos de Oriente, este año he sido un buen chico, aunque no sé si lo suficiente como para que cumpláis todos los deseos que os voy a pedir. No obstante, y como supongo que estaréis muy atareados, por mi parte, podéis ahorraos la visita a El Corte Inglés.

En primer lugar quiero que nos brindéis un nuevo año de esperanza, alejado de la barbarie que nos lleva golpeando durante muchos años. Estoy seguro de que no os será difícil mejorar lo presente, remendar la tela que abriga nuestra sonrisa y alumbrar la senda comunitaria. Corre el rumor de que la venda ciudadana está a punto de caer al suelo, pero una pequeña ayuda nunca viene mal.

También me gustaría ver el cielo sin aviones que disparan, la luz en el rostro de sus niños, las sirenas silenciadas en Ramalah, una bala desnutrida y bajo mínimos. Me pido una de infantas al banquillo, una de vientres en libertad, una de reyes destituidos, una de ruido en fraternidad. 

Por el presidente no se preocupen, que nosotros nos ocupamos de él. Será un placer cumplir con sus pretensiones, y tal como nos ha solicitado, en nombre del progreso y la democracia, lo vamos a botar.

Nada más que desearles un feliz camino de regreso, y como agradecimiento, a modo de souvenir, llévense cualquier corona que divisen por Madrid.

En busca de la felicidad

Es martes y...

"Cuando quieres realmente una cosa, todo el universo conspira para ayudarte a conseguirla".

Nos lo están poniendo difícil, muy difícil, extremadamente complicado. Nos llenan los desayunos de desastres de avaricia, de hogueras de vanidad. Nos arrastran al abismo invisible de la indiferencia y al calamitoso frente de la insensibilidad. Menguan nuestras reservas de humanidad minuto a minuto, tonelada a tonelada. Apenas queda oxígeno en la falda de este volcán y, tras cada tempestad, amenaza un huracán.

Sin embargo, existe algo dentro de nosotros que amedrenta a los demonios de la inquina hasta hacerlos desfallecer. Traemos, de serie, el perenne bastión de la esperanza, el poderoso distintivo de la ilusión. Con cada pequeña decisión abrimos el paso a nuestros sueños, desechando guaridas transitorias, peleando con la maleza y en busca del hogar definitivo.

No somos ruta quebrada, ni espejismo de diseño. No somos lucha agotada, ni regalo navideño. No somos oro difuso, ni obscena materialidad. Somos el verso inconcluso en busca de la felicidad.

Caza de brujas

Es martes y...

"La caza de brujas ha comenzado, bailemos todos la danza de los condenados".

Desde tiempos inmemoriales, la persecución al diferente, ha marcado la ajetreada agenda del poder. La perturbadora búsqueda de conexión con la naturaleza saturó el caldero de brujas y hechiceras, tan apegadas a lo terrenal que provocaron el enojo de lo divino. 

Con menos crueldad y en manada cobarde, los nuevos inquisidores convocan tribunal para el ajusticiamiento del intruso. Quebrantar lo establecido y tambalear la alternancia acomodada ha provocado que hayan tenido que recuperar la fusta del olvido. Jamás imaginaron tener que volver a remangarse en la trinchera después de dejar todo atado y bien atado. Algún cabo quedó suelto.

Las hienas buscaban carnaza y se encontraron con veneno. Los que aplauden la ley mordaza, recuperan lo más obsceno. Desde el micrófono público, desde el altavoz de todos, rememoran el bucólico pluralismo del viejo NO-DO.

Principio de incertidumbre

Es martes y...

Pasan los años, los siglos, la vida. Cientos de mentes lúcidas nos regalan su ingenio para elevar nuestra existencia a un significado diferente y mejorado. Podríamos decir que hemos alcanzado, como colectivo, cotas de excelencia inabarcables tiempo atrás.

Sin embargo, ella, nunca ha abandonado su trono en el ático de la realidad. Según ha ido creciendo el muro del conocimiento, más alargada ha sido su sombra proyectada. Indestructible, agigantada, colosal, siempre presente. La duda.

Quizá seamos un capricho del creador, o quizá una casualidad evolutiva. Quizá algún día alcancemos el esplendor y la lucidez del punto de partida. Quizá estemos de sobra en esta esfera, quizá solo aportemos destrucción. Quizá nuestro deber en esta guerra, sea acariciarnos el corazón.

Quizá esté ya de camino el nuevo mesías, quizá sea modernamente apaleado. Con pelo largo y barba de veinte días. Quizá vuelva la historia del pasado. Quizá el futuro sea nuestra cura, quizá debamos despertarnos del letargo. Quizá el final de la leyenda oscura, sea un triunfo demasiado largo.

Quizá, tal vez, en algún momento, acaso, puede que la duda finja su fracaso.

Doña Carmen y los invisibles

Es martes y...

"Numantino sin Numancia, si los desahucia el banco este lunes quién hará lumbre con tus cimientos"

El ruido mediático que abanica diariamente a determinados privilegiados nos ha permitido conocer la dura y emotiva historia de Doña Carmen. Una digna representante de la silenciada vecindad del barrio de "Los Sintecho". Una condenada más por el tribunal de la usura y sus gobernantes. Una presa indefensa entre tantas, de hambrientas hienas al acecho. Una estrella de miles que, todavía, resisten brillantes.

La respuesta contundente de un barrio, que conserva intacto su carácter solidario, ha permitido edulcorar el feroz atropello y devolver a esta mujer el sueño robado. Mientras tanto, bajo el foco parpadeante de alguna farola y al calor de la acera, siguen latiendo infinitos cartones con vida.

Sumisos al amigo del amigo del banquero, expertos en sonreír al vomitar cada falacia, aduladores profesionales de cada buitrero, el caldero ya echa humo en nombre de la democracia. No habrá ni una lágrima que llegue a acariciar el suelo, siempre habrá una mano amiga en tu mejilla colectiva. Siempre habrá una lucha que te empuje hasta alcanzar el vuelo, porque ninguna derrota es la definitiva.

Sin tirana ni alcahuete

Es martes y...

Nos ha dejado huérfanos de referentes, "adoloridos del corazón". Nos ha soltado, así, de repente, que despega el trasero del butacón. Abandona la primera línea de fuego, la que edulcoró, siempre, con su sonrisa. Lo hace, después de jugar a un juego, dejando el tablero hecho trizas.

Primero fue el señor y, ahora, es la señora la que deja sus votos sin renovar. Sospecho que la meditada decisión no ha sido un ataque de cordura, ni un guiño a su compañero de fatigas. Más bien, barrunto un desapego de sus costaleros más fieles, inquietos ante el jaleo que recorre las calles. Sea como fuere, ningún adiós es doloroso si desgasta las cadenas.

La pareja que insufló, hace casi cuatro años, la inyección letal a la esperanza, se fuga al idílico escondite del retiro. Tras tantos encuentros y divergencias, acabaron por sangrar nuestros ojos, ciegos por voluntad, hastiados por desconsuelo y cansados de tanto ver. El calamitoso listado de sus condenas ha hecho pie en la ciénaga del disparate, anegada tras muchos años de tormentas sin descanso, tras muchos días sin poder intuir el sol.

Los unos por lo de siempre, y los otros por lo mismo. Su sostén de tiranía ya camina hacia el abismo. La función ya ha terminado, vayan recogiendo sus enseres. Nos aguarda en la sala de espera, cientos de nuevos amaneceres.

Muros de la vergüenza

Es martes y...

Hace 25 años caía el Muro de Berlín, que, como todos los muros, estaba teñido de irracionalidad, cargado de temporalidad y saturado de su propia contradicción. 

Con su derrumbe nos vendieron un arcoíris de bonanza y libertad, una revolución que devolvería a la vieja Europa todo el esplendor derrochado en propaganda ideológica. Con su destrucción moría la Guerra Fría, pero se helaron las mazas que lo echaron abajo. 

Se levantaron otros muros de la vergüenza, presentados como panacea de la seguridad o, simplemente, silenciados a mayor gloria de sus instigadores. El megáfono de quienes hicieron de la caída del muro su bandera parece encasquillado desde ese día, apagado de cinismo y vanidad, asolado y sin pilas de recambio.

Triste humanidad que ahogas tus propios pulmones, triste humanidad que te escondes para no encontrarte. Triste humanidad que llenas Melilla de agresiones, Gaza de misiles y El Aaiún de puntos y aparte.

Sin más mañana que amanecer con vida, sin más futuro que el presente urgente. Somos espejismo y memoria abatida. "Enfermo de amnesia, pueblo emigrante".

La risa va a cambiar de bando

Es martes y...

Comenzaron el año entre carcajadas, con la mofa asomando por la comisura de sus labios. Resulta que unos tipos extrañamente formados y excesivamente normales saltaban a la palestra política desde un trampolín diminuto y con unas propuestas que, a su juicio, iban a acaparar el voto de una decena de indignados y un par de alumnos de la Complutense. 

Según llegaron las elecciones europeas la sorna dio paso a una risa nerviosa que amenazaba con anegar las tertulias televisivas. Aún así, los incorruptibles del régimen daban por supuesto que era un leve toque de atención, esencialmente puntual y puntualmente irrelevante. Además, con esas pintas no se podía llegar a ninguna parte. 

Pues bien, ahora la broma ya no les hace tanta gracia y cualquier nubarrón es bueno para hacer granizo. La búsqueda del sello repelente se les antoja indispensable, remueven el hocico por las hemerotecas en busca de carnaza haciendo, si cabe, más entretenida la tensa espera.

Llegan nuevas denominaciones en tarros de esencia perenne. En el baile de disfraces la señora ideología ha acudido con el antifaz de tierna ciudadanía. Todo suma y nada resta, porque somos mayoría.

Se acabó la hora de los desgobiernos, ahora somos la llama pujante. Mientras tanto, soñamos con ser eternos. "Todo está pasando justo en este instante".

Rebelión en Hamelin

Es martes y...

"Rebelión en Hamelin, no me seas conformista. Acuérdate de vivir, que no te engañe el flautista".

La trola desvergonzada de nuestros más casposos flautistas hace tiempo que atravesó el umbral de la decencia. Exige cada nota desafinada la más contundente de las respuestas, el más valiente de los alzamientos y la más sutil de las miradas. No cabe ni un segundo de espera en el armario, ni una semifusa de armisticio. No cabe el secreto de sumario ante su burda discordia en el bullicio.

Las medias tintas ante la tiranía nos convierten en cómplices de la impudicia y del mangoneo diario a quemarropa. Es la hora del revuelo comunal, del abrazo entre ratones convencidos. Es la hora de volver a soñar con cortar, desde el sótano, los hilos.

La indefinición del que padece, es el calvario del que lucha. Desempolva de tu imaginario cada canción con capucha.

Esan, izan, Zangozan

Es martes y...

Dicen que es una incongruencia de quienes defendemos el valor inalienable de la enseñanza pública en la formación humana. Se rumorea, en sus corrillos, que abatimos de un plumazo toda nuestra armadura argumentaria ante el desvarío de la privatización. Caen como proyectiles sobre nuestros oídos sus acusaciones de acurruque al árbol que más sombra regala.

Sin embargo, considero un ejercicio de coherencia apoyar con nuestro más enérgico alarido el trabajo inagotable de quienes afrontan el reto de plantar cara a la cerrazón. Familias que ante el desprecio gubernamental han capitaneado el derecho de una comarca a vivir en una lengua mucho más antigua que las banderas y mucho más nuestra de lo que quisieran.

La marea de gargantas que afinaban su grito por las calles de Sangüesa/Zangoza, demostraron la urgente necesidad de abolir una ley que trata de poner fronteras al viento. Una norma que huele a rancio añejo y que está abocada a ser poco menos que un exiguo recuerdo. 

Por los que vienen en el camino y por los que están. Por los que no pudieron, "Esan, izan, Zangozan".

12 de octubre

Es martes y...

"12 de octubre, llegaron tres barcazas: Gabriel García Márquez, Neruda y Julio Cortázar".

Perdida entre el jolgorio militar y las banderas al cuello, la ética de los presentes en la conmemoración ha quedado, una vez más, desnuda y sin qué ponerse. Un desfile lenguaraz de venda puesta y fervor patriótico, un desfile del pasado que agoniza en estado crítico.

Imagina la mirada del que nada debe, imagina su rostro de barro y agonía. Imagina el saqueo burlesco de aguanieve. El leve latido del que muere noche y día. Imagina la sonrisa de oro del que mata, imagina su bastón de mando sobre el mundo. Imagina la lucha feroz de nariz chata frente a los herederos de Felipe II.

Indomables por la garra imperialista y la quebrada gusanera. Ayer era Cortés, hoy la moderna petrolera. No hay nada que celebrar de una invasión genocida. Solo la reminiscencia universal y convencida.

Otoño mohíno

Es martes y...

Tímido, retraído y sonrojado. Así ha aparecido el otoño en escena. Seguramente, sea una cuestión de vergüenza, abochornado por volver y encontrar el vertedero más congestionado, si cabe, que cuando se fue.

Después del letargo nuevemesino, amanece contrariado. Con la sensación de que tiene bastante más trabajo que hacer caer las hojas de los árboles e inspirar un poema errante. 

Demasiado llanto candoroso, demasiada puerta giratoria. 

Demasiado sueño temeroso que no encuentra escapatoria. 

Demasiada vida sentenciada, demasiado ruido de tambores.

Demasiada tarjeta empachada que no entiende de rubores.

Demasiado lengua viperina jugando a las acrobacias.

Demasiada ley injusta con disfraz de democracia.

Demasiado chasquido de balas, "Demasiado tonto en la corteza".

Demasiada rabia, que compartida, arruinará cualquier tristeza.

Llega con el suelo por fregar y el futuro por escribir, porque no fue el otoño el que quiso llegar, fue el verano el que se quiso ir.

Ley inerte

Es martes y...

Ministro de Justicia, no empieza bien el otoño. Has pecado, por exceso, de gallardía castiza. Has sufrido, de tu estirpe, el más tétrico abandono, adentrado en un terreno con arenas movedizas.

Has jugado con juguetes que no te correspondían. Has firmado con la tinta seca de tu vanidad. Has entrado, gateando, por la puerta de salida. Has desencallado el bote absurdo de tu realidad.

Has sido el rostro visible de quienes te han golpeado. Has fundido los grilletes donde escondes tu moral. Has creído en la tibieza de un gobierno envenenado, y te han doblado la espalda por querencia electoral.

Nos inyectan, como excusa, una falta de consenso, mientras siguen imponiendo una mayoría irreal. Han llegado a fin de curso coleccionando suspensos, con el inmenso mosqueo de su voto más leal.

Siguen apostando por un presente de sumisión. Siguen con la serenata del mordisco en el edén. Siguen aplaudiendo cada segundo en prisión del guión de libertad que escribe cada mujer.

Habrá que someter a referéndum

Es martes y...

"Habrá que someter a referéndum las cartas de los bancos, la tristeza que flota entre los restos del naufragio, las flores de papel y las certezas que arañan la pizarra del pasado".

Habrá que someter a referéndum la hipoteca acartonada del mendigo, los testigos que mastican su ceguera, la tercera que aniquile al enemigo, el castigo atribulado del que espera.

Habrá que someter a referéndum el silencio que apuñala una injusticia, el rencor acumulado de las hadas que aparecen suplicando una caricia, la pericia del que engaña a carcajadas.

Habrá que someter a referéndum el humo del tabaco entre la niebla, el tinte para el pelo de Mariano, el sueño que amanece entre tinieblas del castigo de tu arresto cotidiano.

Habrá que someter a referéndum las porras que acarician al que grita, las lágrimas que envuelven los desahucios, las lenguas que entre el fango resucitan recitando en cada orilla del espacio.

Habrá que someter a referéndum si las leyes no nos dicen lo contrario, si las voces que quieren ser escuchadas no reciben el pavor autoritario, si el que explota nunca entiende de alambradas, si el abuso se combate con palabras, si los muros son recetas de anticuario.

Vuela amigo, vuela alto

Es martes y...

En el barrio de la usura te han dedicado una placa. El brillo de tu figura es la sombra de una estaca. Todos lucen cuellos de oro y bordan sonrisas falsas. Han comprado el deterioro incoloro de tu alabanza.

En la calle del desamparo no se juega con dinero. El suelo sigue mojado por el llanto del obrero. La partida que está en marcha es el hambre de sus bocas, llevan la camisa ancha de agarrones y derrotas.

En la avenida de la codicia se respira tu perfume. Allí donde la justicia es franquicia del desplume. Se camina en la altiveza de quien mide con billetes el valor de la belleza y la flaqueza de los seres.

En la plaza del desahucio los rascacielos rozan la luna. No destilan sueños sucios ni trafican con fortunas. Están pagando el descontrol de tu vesania cleptómana. Pero no podrás con el charol del farol de su mirada.

Vuele alto Don Emilio, vuele alto ladronzuelo. Recuerde que todavía nadie ha recalificado el cielo. No vaya a ser el primero en poner una maceta en el recinto sagrado, expropiado, del profeta.

Reivindicación

Es martes y...

"Que no se olviden de tu alegría. Que la tristeza, si es compartida, se vuelve rabia que cambia vidas".

Reivindico mi derecho a equivocarme, reivindico mi derecho a la contradicción. Mi castillo de naipes en el alambre, mi hambre de autodeterminación. Reivindico el infortunio como excusa, el silencio en una isla de cristal. Reivindico la vergüenza en Lampedusa, mi musa en crisis sentimental.

Reivindico mi derecho a suspirar, mi derecho a seguir enamorado. Reivindico tu derecho a decorar el hogar que alborea en mi tejado. Reivindico el florecer de las ideas, el sonido de una voz comprometida. Reivindico el afinar de las mareas, las líneas que cicatrizan una herida.

Reivindico el poder de un poema, una lágrima que diluye la tinta. Reivindico el suspense del dilema que quema cada vida distinta. Reivindico cada abrazo en cunetas, cada escritor exiliado. Reivindico la agonía del planeta, la careta arrancada al malvado.

Reivindico la llamada de los huidos, la canción que pregona la luz de aurora. "Únete al grito de los cansados, la vida fue un ensayo hasta ahora".

El nuevo curso

Es martes y...

Pudiera ser algo habitual, un ritual ordinario. Pudiera parecer universal, cada cual a su aulario. Pudiera ser, y sin embargo, es un lujo de entreguerras. Cultura y educación, municiones a la hoguera.

El nuevo curso amanece tras la estela del verano y, como siempre, aparece rebosante de reencuentros, historias engrandecidas y lágrimas de cocodrilo. La eterna rutina reverdece entre atascos mentales y lapiceros de colores, amenazando con quedarse para siempre.

Sin embargo, todavía existen demasiados profesores sin pizarra, demasiados niños sin lección, demasiados cuentos sin cigarra, demasiadas hormigas en procesión. Todavía existen demasiados gritos en Ramallah, demasiadas "absurdeces" fronterizas y "quizás fueron las ruinas que dejó detrás, por eso hoy no temen al fuego pero sí a las cenizas".

Cenizas de colegios, cenizas de hospitales. Cenizas al encuentro de lamentos a raudales. Cenizas en los ojos de alumnos sin mochila. Cenizas que reflejan el color de sus pupilas. 

Mis hermanos

Es martes y...

"Mi hermano despierto mientras yo dormía, mi hermano mostrándome, detrás de la noche, su estrella elegida".

Tengo hermanos que acarician ventanas con vistas al cielo. Tengo hermanos con pies de madera en caminos de barro. Tengo hermanos que huyen del fuego por no ver cenizas. Los tengo entre el llanto gastado de un sueño hecho trizas.

Tengo hermanos que pintan su piel de tres mil colores. Tengo hermanos que burlan fronteras de exterminadores. Tengo hermanos que duermen pegados a bombas de arena. Los tengo atrapados al sur del cerrojo de su condena.

Tengo hermanos que nacen en brazos de una patera. Tengo hermanos que han visto el océano antes que la tierra. Tengo hermanos con surcos y arrugas con acantilados. Los tengo feroces ante la historia alienante de sus hermanos.

Tengo hermanos con la dureza, en valor, de una roca. Tengo hermanos que alzaron firme, la frente, en la cumbre. Los tengo en la eternidad que nos regaló su boca: "Dispara cobarde, solo vas a matar a un hombre".

Los tengo inmortales por la inquebrantable defensa de sus ideales. Los tengo inmortales porque su voz es el punto final de los finales.

¡Viva! ¡Gora!

Es martes y...

Eran muy pocos los minutos que resistían al estallido, pero, por un momento, todo pareció detenerse. Un silencio envolvente se adueño del escenario, engalanó mi suerte y cubrió de emoción cada milímetro.

Como si Julio hubiera pausado una a una cada imagen grabada. Como si la Comparsa quisiera que ese vals no acabara nunca. Como si la mecha fuera luz entrecortada. Como si surgiera de la nada una pregunta. 

La repuesta era el inmenso orgullo de poder encender la fiesta en nombre de todos los amigos que abarrotaban la plaza y de todos aquellos que, por diversos motivos, no podían acompañarnos, pero que sentíamos muy cerca. Tan cerca que su aliento fue la guía que me susurro cada palabra.

Solo nos queda seguir brindando, que el fusil de música dispare. Solo nos queda seguir cantando, y llenando cada hueco en cada calle.

El valor de los nadie

Es martes y...

"Que más da negro, blanco o amarillo, si cada persona tiene su brillo, descubridlo".

Un nuevo capítulo de humanismo irracional sobrevuela nuestras cabezas. Esta vez se le han puesto fronteras a la solidaridad, se ha despreciado cada migaja de afecto y se ha dilapidado, letra a letra, la palabra fraternidad.

Resulta que se puede fletar un avión, desalojar una planta de un hospital y encaramarse a una enseña nacional con toda la maquinaria propagandística echando humo, y, a su vez, abandonar a su misera suerte a quienes no profesan tu misma nacionalidad. El orgullo patrio se pudre en la indigencia de su moral y en la penuria de su egoísmo. Ha patinado al regazo del temporal que alimenta su viento de patetismo.

El ébola no tiene cura, y así pasarán los años. El ébola no tiene cura porque solo mata africanos.

Colectividad

Es martes y...

"Aquí las distancias se miden atando cabos. Aquí las preguntas ignoran las respuestas que siempre han buscado".

Se presuponen preparados, con la lucidez de las mentes más brillantes. Se intuyen capacitados, duchos, entendidos y competentes. Son los que manejan el cotarro, quienes cortan el bacalao. Son los iluminados, los maestros del tablao.

Manejan sofisticadas estrategias para moldear nuestro presente e inventan maniobras enrevesadas con las que justificar su jornada. Sin embargo, el fruto de su gestión es una zancadilla tras otra, un maniquí roto entre los escombros de su desvarío.

Quizá, intenten ampararse en la dificultad de organizar una colectividad diversa y desordenada, pero ese argumento, simplemente, no me vale. Esta semana hemos disfrutado de la convivencia entre personas muy diferentes, a la vera de San Miguel de Aralar y entre guerras de agua. Al ritmo que nos marcaba la música, hemos podido comprobar como la complejidad, el alboroto y los obstáculos tienen un remedio infalible, se llama voluntad.

Tome nota presidente, la constancia no se compra. Nace dentro de la gente, iluminando cada sombra.

La única patria digna

Es martes y...

"La única patria digna es la que abarcan mis manos, contigo y con mis hermanos".

La única patria digna resiste entre la maleza y asoma ante la propaganda que rehuye cualquier respuesta. Malvive bajo un arcoiris de plastilina y simplifica burdas teorías con una mirada.

La única patria digna duerme a escasos metros de Tindouf, en las manos de Neruda y en el alma de las Madres de la Plaza de Mayo. Su latido todavía se puede escuchar en cunetas vecinas y entre la desolación gazatí.

La única patria digna son: Más Pueblas con micrófono, más Picassos, más Machados, menos pueblos bajo un trono y menos gritos apresados; Más caminos de la mano, menos balas de verdad, más Plateros, más Serranos y menos precariedad; Menos sueños enterrados y más gente con trabajo, menos ruido alborotado y mucho más puro relajo.

La única patria digna es una frontera por los suelos, una valla asesina en silencio, el mismo viento, el mismo cielo.

Humano, demasiado humano

Es martes y...

"Humano, soy demasiado humano, si fuera un animal sería más honrado. Humano, soy demasiado humano, cómo me arrepiento de haber bajado del árbol".

Fue echar el pie a tierra y comenzar a sospechar, como si el contacto con el suelo hubiera aplacado todo sentimiento de solidaridad. Nos convertimos en escafandras inmunes al afecto, en autómatas programados para uno mismo. 

La raigambre de empatía dio paso a una competitividad devoradora, donde los abrazos se convirtieron en leyenda y la paz en utopía. Hemos abandonado todos los valores que el instinto nos había regalado para llenar de vanidad nuestros bolsillos y nuestras cabezas. 

Si esto que vivo es el progreso, prefiero regresar al árbol donde tropecé con la felicidad. Si a cada paso que doy me siento preso, en el principio de todo encontraré la claridad.

Ahora ellos son Goliat

Es martes y...

"Piedras, llueven contra Sion, tierras regadas por la insumisión. Noches de miedo y de dolor, sangre, impotencia y frustración".

Los fuegos artificiales vuelven a anegar el cielo de los desheredados. Caen desde aviones judíos cataratas abrasivas sobre cientos de miradas demasiado acostumbradas al dolor. Están jugando a ser verdugos, sin más justicia que la vivida y sin más reproche que la condescendencia.

Los que reparten conciencia por el mundo, han concluido que todo está bien. Que los trapos sucios se lavan en casa, que cuando llegaron ellos, la lavadora ya estaba en marcha, con los buenos fuera y los malos dentro. Esa es la respuesta de quien invade por indicios, de quien bloquea por placer, pero no tocan a sus amigos, que ya sabrán lo que hacer.

Son la sombra de la sombra, un foco desgastado, la mano de un niño alzada entre la multitud. Son los que lanzan piedras, los que viven lejos, los que duermen debajo del ataúd. Son la resistencia herida, el rugido áspero, la camisa ensangrentada. Son la umbría entre dos monstruos, el reflejo diluido, la mitad de casi nada.

Ante el fuego una tirita, ante el llanto desoír. Nadie actúa, nadie grita, porque es nadie quien va a morir.

La fiesta en paz

Es martes y...

"Porque llegaron las fiestas a esta gloriosa ciudad, que son en el mundo entero una fiesta sin igual".

Porque llegaron las fiestas y con ello la alegría desbordante, el olor a tormenta de verano y la desmesura en los abrazos. Porque llegaron las fiestas y con ello la emoción de la música en las venas de la vieja Iruña y un corazón popular, alejado del burdo protocolo, latiendo con el vigor que las llena de sentido.

Porque llegaron las fiestas sí, pero con ellas, también, la agravada sombra de la violencia sexista. Miserables que acuchillan voluntades en el desgobierno de la inmensidad, al cobijo sordomudo de las calles, en el desvarío etílico de la ciudad. Valientes que se crecen en la marabunta, que ennegrecen el color de la igualdad. Criminales que con su desprecio ocultan, un triste complejo de inferioridad.

Que la fiesta luzca a cada hora y la alerta no huya de nuestros ojos. Es responsabilidad de todas, es responsabilidad de todos.

Nos lo merecemos

Es martes y...

Creo que tendríamos que encaramarnos a nuestras pestañas y encerrar el humo que nubla la calma. Sentir entrelazados los resortes de la imaginación y perder las alas de lo triste.

Creo que deberíamos de reencontrarnos con la serenidad maltratada y arrinconar la burocracia emocional. Acomodar la palabra marchitada y recuperar el instinto social.

Creo que nos corresponde reescribir el paso reposado y alcanzar con ello la eternidad. Encubrir al desencanto, inundarnos de arrumacos y aplanar la vanidad.

Creo que no nos queda más que enfrentar las pupilas en la atormentada afonía del silencio. Rebuscar en las entrañas la paz huida y canalizar el éxodo del desprecio.

Creo, sinceramente, que nos lo merecemos.

El rey no ha muerto, ¡viva el rey!

Es martes y...

Ya tenemos a cada uno en su sitio. Una buena epidural a altas horas de la noche, cuando duerme la ciudad, y un parto sin dolor, han conseguido el maquillaje perfecto. Seguimos teniendo monarca sí, pero ahora es más joven, más alto y más guapo, y encima está mejor preparado. No se puede pedir más.

En un alarde de hermanamiento sin precedentes, los señoritos de azul y los señoritos de rojo han dado a luz una ley orgánica que ha pulverizado todas las marcas de velocidad. Bolt debe de sentir pavor cuando Rajoy aparece en la televisión. De unos nos lo esperábamos, y de los otros, también. Eso sí, han querido dejar claro su marcado espíritu republicano. Una lástima que lo dejaran abandonado con el flequillo de Rubalcaba. La celeridad de los acontecimientos queda fundamentada en el miedo que les producía que una cena reposada y dialogada nos pudiera provocar una terrible indigestión. Así de atentos son.

Pues bien, llego el día del paseíllo triunfal en el que los humildes plebeyos engalanaron sus balcones y dieron rienda suelta a su fervor coronario. Sin embargo, un reducido grupo de radicales pretendió salir a la calle como si fuera suya. Exigían la posibilidad de ser dueños de su voz, absurdas ideas democráticas. 

¿Para qué pulir el brillo en nuestros rostros? ¿Para qué trepar a lo alto del puerto? ¿Para qué pensar si ya lo hacen por nosotros? Para sentir, que todavía, no estamos muertos.

Volver a ser un niño

Es martes y...

"Con la inocencia más graciosa, que apaga el tono de la rosa. Con ese brillo que te vuelve un niño, llegaste como si tal cosa".

Alejados del ruido cruel, sin lapso para la venganza. Resuelven la duda existencial, con un adivina adivinanza. Miradas que miran al natural, que no han corrompido su destello. Viven donde la realidad, roza, de suspiros, el cielo.

Sin miedo al silencio dormido, sin voto en el ajetreo. Allí, donde puse mi nido, en el sitio de mi recreo. Con duda en la enormidad, perdido en el sinsentido. Huido a la intimidad, de la verdad de cada latido. Eres inmune a la adversidad, en el cobijo de madre. En la luz de su oscuridad, no existe perro que ladre. 

Sin alambradas en las pestañas, ni lágrimas en la repisa. Regalan desde la ventana, una manada de sonrisas. A la pregunta del millón, el espejo devolvía un guiño. Porque yo, de mayor, siempre quise, volver a ser un niño.

Más es menos

Es martes y...

"En las pistolas, fíjense, a cada disparo, recula el cañón, como asustado, por lo que acaba de hacer. La pesadilla no acaba, hoy en día, las bombas son más inteligentes que los generales que las lanzan".

Este domingo pasado se ha celebrado el día de las fuerzas armadas, con diversos actos de exaltación patriótica y muestra de músculo militar. El lema para este año no podía ser más elocuente: "Los valores que todos defendemos". 

Después de leer el lema varias veces, palabra por palabra y hasta letra por letra, un par de neuronas, de las que todavía conservo, se han puesto a debatir. Y la conclusión a la que han llegado es que, o bien viven atascados en batallas medievales donde perdieron sus valores, o bien no me consideran parte de su todo. Sin duda es, por esto último, por lo que debo extender mi agradecimiento a todos los pétalos que brotan del capullo del Ministerio de Defensa.

Más derroche en armamento, es un golpe al raciocinio, la muestra de su talento, un monumento al exterminio. Más cuentistas con el cuento, es reír por no llorar. Yo no creo en sus cimientos, ni en su Pascua Militar. 

VI encuentro de poesía topaketa Villa de Aibar-Oibar

Os dejo los enlaces a los dos poemas que leí en el VI encuentro de poesía topaketa Villa de Aibar-Oibar. Un placer compartir velada con todos los artistas que pasaron por el escenario.

Nada más que agradecer a Julio Martínez por la grabación e invitaos a que visitéis Bakaretxea, su canal en Youtube.

Peligrosos: http://youtu.be/scMJt8d7xgI

Que la tierra te sea leve: http://youtu.be/MEpnt6D8q34

Adiós con el corazón

Es martes y...

¿Cómo afrontar este duro golpe? ¿Qué vamos a hacer sin ti? ¿Cómo obviar tu gracejo torpe? ¿Y tu estirpe de pitiminí?

Virtuoso parlanchín, sonriente campechano. Fanático bichín, de fiestas de pasamano. Aclamado, con razón, por plebeyos feudatarios. Líder con el corazón, en cruzadas de anticuario. Forjador del buen amigo, en safaris de placer. Pactos que trajo consigo, por señas o en bereber. Bajó el turbante a los ojos, imponiéndose la venda. Prefirió quitar los piojos, al amo de la contienda. El olvido no se olvida, mi querido Don Juan Carlos. Ya acudirá en estampida, el siroco a exterminarlos.

Y, ahora, ¿Qué hacer con el niño? Que se nos ha hecho mayor. ¿Le adecuamos el corpiño, o le damos el anterior? Los puretas, ni lo dudan: "mejor no vas a encontrar". Si preguntas y lo mudan, a saber quién viene a entrar. 

Elefantes y elefantas, es la hora de la bocina. Que sienta nuestra garganta, el chico nuevo en la oficina. Que regrese del pasado, la memoria y el deseo. Que esté de moda el morado, y La Zarzuela sea un museo.

El hundimiento

Es martes y...

El viejo barco de la vieja guardia ha tropezado con un iceberg en su camino, oculto a sus ojos y su altura de miras, pero gigante a la vista de los demás.

Parece que el navío ha comenzado a resquebrajarse y alguna rata ha decidido saltar, ya, al vacío. Son las consecuencias de viajar, demasiado tiempo, sin reparar la nave y con un timonel con miopía, astigmatismo y muy poco, de esa extraña virtud, llamada vergüenza. Aun así, el hundimiento se prevé lento y doloroso, pero como en todo hundimiento, la galera, acabará engullida por el mar.

Aunque retumbe en nuestro ánimo, como el crepitar de una cadena de presidiario, todavía existen delfines, en el agua, amenazando con ejecutar la afrenta más mezquina y salvar el pellejo canalla de la tripulación. 

Entre el servilismo y la maldad, vamos engendrando su cilicio. Cada voto en colectividad, prende la chispa de su artificio. 

Peligrosos

Es martes y...

Ya somos, oficialmente, el enemigo a eliminar. El objetivo ha pasado de llevar capucha a desenfundar el capuchón. Son los disparos de tinta los que, ahora, perturban su paz y amenazan con causar un daño irreparable. Eso si, la persecución ha decidido escorarse hacia una sola vertiente, será una cuestión de evitar la acumulación de trabajo. Es de suponer que, una vez arrasada esta hectárea, cruzarán la carretera y otearán el horizonte desde el otro lado.

Somos portadores del veneno, malditos provocadores sin escrúpulos. Somos los que avivan el infierno, los adoradores del mal, sus discípulos. Somos los alborotadores, somos los forajidos; la reencarnación de lucifer, con cuernos y rabo incluidos.

Somos la droga que abre los ojos, la que despierta el letargo inducido. Somos la llama de su sonrojo, el rojo que brilla en la piel del huido. Somos la tinta que empapa el papel, la marioneta que ha roto la cuerda. Somos la lengua que reina Babel, el clavel que empuña la mano izquierda. 

La caza de brujas se muestra letal, llega disfraza de sombra macabra. Nos quiere apresar por tenencia ilegal, de esa malvada llamada palabra.

Los amigos del botín

Es martes y...

"Que vergüenza, si tuvieras, que te debiera de dar; removerle la mollera al incauto pertinaz".

Bien, muy bien, rematadamente bien. Mejor imposible, vamos. Así ha definido uno de los miembros del Banco Santander la labor de Don Mariano al frente del Ejecutivo. Algo, que sería preocupante para la estructura ideológica del partido si hubiera salido de la boca del becario de la oficina de Matalascañas. Pero no, la lengua afortunada ha sido la de Emilio Botín, presidente del transatlántico y usurero mayor del reino. Génova respira.

Resulta que si echamos la mirada hacia atrás unos pocos años, nos encontramos con unas declaraciones similares de este mismo señor. Lo curioso, es que, por entonces, quienes ocupaban La Moncloa presumían de ceja, sonreían desvergonzados y se denominaban socialistas.

Husmeando entre refranes, se ha asomado uno que asegura que la banca siempre gana. Los malandrines que nos desgobiernan, cambiando de careta, han podrido cada derecho conquistado, han servido en bandeja de plata la cabeza de los desamparados y han estrujado las entrañas del sistema hasta sacarle la última gota. Sin embargo, si nos engañan una vez la culpa es suya, si nos engañan dos, es nuestra, y hace mucho tiempo que somos culpables.

Ya es hora de que ruja la garganta muda. Ya es hora de que despertemos del escapismo. Ya es hora de que veamos su verdad desnuda. Ya es hora de que no ganen siempre los mismos.

Orgullo verde

Es martes y...

Cuando hablamos de fútbol nos vienen a la mente grandes estrellas, contratos multimillonarios y horarios estrambóticos. Pero el fútbol es mucho más que eso, es más, me atrevería a decir que apenas es eso.

Este fin de semana hemos vivido entre la tensión, el desasosiego, la ilusión y el júbilo. Después de soñar cientos de partidos diferentes a lo largo de la semana, el sábado a la tarde, y rodeados de los nuestros, pudimos tocar la gloria con la punta de los dedos. No será la gloria televisada ni mil veces repetida, pero es la nuestra y, solo por eso, es la mejor.

Los recuerdos se amontonan tras una temporada inabarcable y que amenazaba con no terminar. Sin embargo, nada de esta locura habría sido posible sin una junta, con nuestro presi Luis a los mandos, que ha trabajado desde el primer día para hacernos la vida más fácil; sin Txino que desde el escondite donde casi nadie le ve nos ha llenado el depósito de moral cada semana; sin Txikilan que tras la barra del bar ha amamantado las gargantas de la grada; sin una afición que muchos equipos pagarían por tener, dando caña desde el campo y desde el cielo; sin un míster que lo es todo y además también es míster; y sin una cuadrilla de amigos que se ha empeñado en hacer historia en este club y por este pueblo.

Cómo no voy a estar orgulloso de lucir el brazalete donde están escritos los nombres de todos vosotros. Se llama orgullo verde.

Los desechos de la presidenta

Es martes y...

"Duele pensar en quienes de viva voz, desdicen sus gestiones sin dignidad. Ciego el afán, la cordura es la sinrazón, y asumen decisiones de gravedad"

A falta de titulares que llevarnos a la boca, la presidenta del Círculo de Empresarios ha echado su abono natural fuera del tiesto, eso si, rectificando su desatino en cuanto el olor ha inquietado a los vecinos, por educación que no sea.

Parece ser que los jóvenes están parasitando el sistema, haciendo que se tambalee, a base de pensionazas y sueldos astronómicos cuando se encuentran en periodo de prácticas. Así que, en un alarde de clarividencia, ha propuesto a los gerifaltes de esta tropelía que retoquen un par de detalles sin importancia. Por lo visto, la susodicha se conforma con rebajar el salario mínimo, pasando a llamarse salario liliputiense y así nos reímos todos, y abaratar el despido a 18 días por año trabajado. Vamos, que el señor Rosell lleva dos días sin comer por agujetas en el estómago, y dos noches sin dormir, con una migaja de temor a que la presidenta le robe el puesto.

La contundente y esperada respuesta desde el Ejecutivo se ha perdido por el camino. Son los riesgos de compartir colchón, almohada y hasta legañas entre ambas instituciones. Será que sus representados apenas han tenido nada que ver en que el desasosiego carcoma los sueños de los desheredados. 

El cerrojo oxidado con su saliva, no encuentra la llave de la quietud. Mientras, marcan con su huella abrasiva, la vida de los rehenes de su invirtud.

Que la tierra te sea leve

Es martes y...

"Debemos arrojar a los océanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aquí existió un mundo donde prevaleció el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad".

Las lágrimas de la humildad inundan las calles desde Aracataca hasta La Habana, desde Barranquilla hasta Bolívar, desde la sensatez hasta el corazón. Nos deja en manos de la incertidumbre, a merced de lo imprevisible. Nos deja, después de haber hecho cumbre, en el mágico solar de lo infinible.

Mantuvo su compromiso con la emancipación de los pueblos de Latinoamérica hasta las últimas consecuencias. Prefirió abandonar a aquellos que vendieron su alma y su ideología que arrastrarse con ellos hasta el brillo del poder. Amigos de cartón que abortaron su firmeza a cambio de unas monedas serviles; paladines de hojalata, maestros de la bajeza, mascotas dóciles. 

La pureza en su mirada no fue soportada por los medios que engendran la democracia cautiva que empantana nuestro presente. Pobres inválidos que no podrán sentir en cada frase que esculpió su pluma una razón más para la rebeldía, una muestra de coraje, un ultraje a cada revolución tardía.

Gracias por cada paso en tu universo paralelo. Gracias por crear un camino hendido de emociones. Gracias por mirar de frente y no caer al suelo. Vuela tranquilo Gabo, Roma no paga a traidores.

Introspección

Es martes y...

Sé del luchar ante atropellos, del grito unánime ante injusticias justificadas. Conozco la mirada fija entre cadenas de oro, con las manos limpias, por lenguas de arrojo. Camino por senderos trabajados con palabras. Sé de la lucidez de mentes avergonzadas, de su cordura apaleada y su rostro invadido de sonrojo.

Intuyo el despertar de pestañas afligidas ante la despiadada tropelía. Advierto el color en noches de humo negro, de niebla concentrada, de luz que no se ve. Sé del despojo inmune del poder, de su asalto a nuestras almas, de nuestro día a día. Conozco la veloz sequía de una voz, su promesa sonriente y su segundo en caer.

Sé del actuar con perspectiva en cada paso contundente. Conozco puños agarrotados desgastando monedas. Sé de presidentes, de programas, de decencia ausente. Sé de su decoro, en nostálgico abandono por veredas.

Conozco rincones de arena incandescente, de fuego caído del cielo. Sé de un universo oscuro, de sombras escondidas tras un roble viejo. Sé de ti, de tus ojos, de tu vida, de tus sueños. "Desconozco, sin embargo, ese rostro, vagamente familiar, que me mira, a cada instante, desde el espejo".

Encarceladas

Es martes y...

"El único arma que siempre has usado, mirar al frente con un par de ovarios. Has ido labrando tu vida, tirando pa´lante con las manos".

Han tenido que esperar al mes de Abril, y que con ello, nos encontráramos con el peor dato en muchos años, para que sus boquitas comenzaran a hablar de prioridad, gravedad y no sé que sarta de sandeces más. Un par de escenificaciones de cara triste y mirada alicaída bastarán para que hagan borrón y cuenta nueva. Mientras tanto, la violencia machista pasea a sus anchas por la avenida central, sin que ninguna autoridad competente ordene su detención y le pida la documentación.

El riesgo inminente de récord estadístico ha despertado de la siesta a quien vive, precisamente, de intentar almacenar datos positivos que reafirmen su estremecedora labor, sin importar, eso si, las vidas que puedan esconderse detrás. Pretenden hacernos creer que abanderan la lucha contra esta lacra, después de legalizar la defunción de derechos para las mujeres y cauterizar la herida para evitar que la sangre manche su camisa.

Acumulan desaliento en la estacada, donde acurrucan su crisis de claridad, donde se esconde su moral avergonzada, porque una mujer maltratada ya es una barbaridad.

Gafas empañadas

Es martes y...

"He salido a la calle abrazado a la tristeza, vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena".

Según un informe de Cáritas, España es el segundo país de la Unión Europea con mayor índice de pobreza infantil. Ni siquiera los países que vivieron bajo el yugo esclavista de la URSS reportan unos datos tan preocupantes. Parece que los grilletes soviéticos no apretaban tanto las gargantas de los suyos como "los mundos de Yupi" creados por Adolfo y compañía.

Sin embargo, podemos respirar tranquilos y sentir nuestros pulmones llenos de optimismo. Por lo visto, esta noticia es una de tantas que solo pretenden desestabilizar la credibilidad del Gobierno Popular (que no popular), minusvalorar su labor de recuperación, e infravalorar su capacidad de trabajo. Menos mal que el señor Montoro nos ha abierto los ojos y no ha dejado que el malintencionado informe contamine la opinión del populacho. Es evidente que de una peligrosa asociación, apegada al movimiento bolchevique radical, no se puede esperar nada serio y objetivo. Malditos provocadores.

Quizá señor Ministro, su problema sea que no ha salido a la calle, ni solo ni abrazado a la tristeza. Por eso, encubra su gesto y su piñata de latón, recoja los trastos y vuelva a la cueva. Vomite el reflejo de la sinrazón, de miles de niños sin noches buenas.

Memoria rebelde

Es martes y...

Aún recuerdo la primera vez que sentí rebeldía, hasta entonces la rabia viajaba en un barco blindado. No apretaba los dientes, ni mi pecho ardía. Y la guerra acababa cuando uno ya estaba cansado. Los canallas eran solo una banda desafinada, y no llevaban corbata ni una lengua venenosa. Las fronteras llegaban hasta el filo de tu mirada, y la palabra no se disfrazaba de cruel vanidosa.

Aún recuerdo la primera vez que oculte mis pupilas, era el fuego del odio el que las ahogó en una laguna. No sabían de nada que no fuera vivir tranquilas. Y se encontraron con el peso de mil cencerros entre "joaldunak". Todavía pasea el recuerdo de verlas inquietas, sin camisas de fuerza que ataran su brillo inocente. Suspiraron al saber de sobres, cheques y libretas. De caricias compradas, militares y presidentes.

Aún recuerdo la primera vez que advertí la esperanza, fue al comprobar que la voz del pueblo no estaba enterrada. Convencidos de que estarán preparando la mudanza. Esos buitres sin moralidad y de alma gastada. Quiero sentir en mi piel el vértigo de una utopía, caminar a la vera del sueño anudado. Quiero ser el que venda los luceros con miopía, que anublan las agujas que cosen este suelo ajado.

Aún recuerdo la primera vez que sentí rebeldía. Cada momento entre rejas, cada silencio, cada día.

La tirana y el alcahuete II

Es martes y...

El espectáculo debe continuar. Debido a la exitosa afluencia de público que obtuvo la primera entrega, los guionistas han decidido realizar una nueva función, material no les falta desde luego. Han sacado el tintero del cajón desastre y han maravillado, de nuevo, a la crítica. Si lo que pretenden es entretener, con su áspero sentido del humor, les aconsejamos que no abandonen nunca su profesión. Si su intención es otra, quizá deberían dejar de sacarse pelusas del ombligo y levantar la mirada hacia esa extraña multitud llamada gente.

A esta nueva ceremonia la han denominado "El loctite en el sillón y para otros el marrón". Con este título han pretendido encarnar, aseguran, la profundidad de los valores de los personajes principales.

A continuación les ofrecemos un resumen del esperado producto, en el que Robertito y Yolanda lograrán cautivarnos con su preciosista interpretación:

"Desde un primer momento el pequeño héroe del pueblo cae rendido en brazos de su deseada, obviando los cantos de sirena que, desde el butacón de la sensatez, le aconsejaban huir desaforadamente de la maquillada sonrisa de su pretendida. Haciendo caso omiso a dicha recomendación firmaron su compromiso en una ceremonia celebrada por todo lo alto. El angelito y el demonio habían saltado desde cada hombro del director para sellar el enlace en su coronilla. La felicidad desbordaba los papos engalanados de la "jet set", de "la crème de la crème" de la región. Los fuegos artificiales inundaron el cielo de color y esperanza para todos ellos. El bien triunfaba, de nuevo, sobre el mal. 

Pero, como ocurre alguna veces, la rutina aplastó los sentimientos y la ruptura no se hizo esperar. Después de algo más de un año de besos a escondidas y arrumacos de soledad, nuestro joven alcahuete decidió volar solo. Él siempre había soñado con alcanzar el cielo, lo que nunca le habían contado, al pobre, es, que eso que le salían de los hombros no eran alas y que las matemáticas eran una ciencia exacta. Había perdido el norte, para deleite del sur. 

A pesar de que fuera un barquito de papel en medio del océano, la gallardía del iluminado no conocía limites y, por ello, decidió continuar pegado a la butaca. Lo mismo sucedió con la dulce doncella que, contra viento y marea, se aferró a la mecedora como un niño a su piruleta. ¿Será por su aroma embriagador o por su falta de decoro? ¿O será porque el brillo de su dignidad es incoloro?"

La tirana y el alcahuete

Es martes y...

"Ocupen su localidad y presten todos atención, apunto está de levantarse el telón".

La obra, representada por nuestros más ilustres actores, ha supuesto una revolución dentro de las artes escénicas. Los maquiavélicos giros de guión, paridos por la más avezada de las plumas, han provocado en la mente del espectador una conmoción difícil de digerir. No nos habían preparado para semejante impacto.

Majestuosamente dirigidos desde la poltrona capitalina y su frente despejada, la sensación que reposa en nuestros paladares ha sido, digámoslo en un tono educado, nauseabunda. Por lo visto, desde el palco no se apreciaba, con la suficiente nitidez, la basura acumulada en el escenario, y, es por ello, que han considerado más oportuno continuar con el espectáculo tal y como ellos mismos habían diseñado desde el principio. Es necesario advertir que a los infortunados actores, pese a creerse los reyes del mambo, no les han dejado coger las escobas, seguramente porque habrían acabado, ellos también, en el fondo del contenedor. Tiempo habrá para que los espectadores saquen el escobón y desaparezca el mal olor.

He aquí una pequeña muestra del ingenioso diálogo, ofrecido en una de las escenas, que nos ha dejado boquiabiertos:

"Estando, la feliz pareja, disfrutando de la soleada tarde que los primeros días de Marzo les había regalado, nuestro galán le propuso un divertido juego a la dulce dama de sonrisa eterna. En un alarde de imaginación, pongamos que él se llama Robertito (así le llaman en la intimidad) y ella, Yolanda.

   Comenzó él la parodia -Veo, veo.

   A lo que ella respondió -¿Qué ves?

   -La canción que más deseo.

   -¿Es de Pablo Milanés?

   -Cómo me conoces, anda anda.

   -¿Cómo no te voy a conocer?

   -"Eternamente Yolanda".

   -Tú, que mueres a mis pies."

   

Desde aquí, nuestro más sincero agradecimiento a guionistas, directores y demás estadistas que han hecho posible que esta tragicomedia (trágica y cómica, a partes iguales) haya sido interpretada en nuestra querida tierra, a pesar de haber sido moldeada y orquestada al otro lado del Ebro.