martes, 27 de diciembre de 2016

Año hervido

Es martes y...

Para este año de lija, unos versos de terciopelo, una tormenta de niebla besando, en la boca, al suelo. 

Empezamos el curso en funciones y lo acabamos en gran coalición. Cómo se arriman los fieles para guardar el cofre del ladrón. Pasamos de un no rotundo, a una rotunda traición. ¡Uníos obreros del mundo!, ¡uníos! proclama el patrón. Fue por el bien de todos, de todos sus bienes se entiende. En 'Bobalia', al mayor de los bobos, lo elegimos para presidente.

Para líos con la mudanza, los del museo de cera. Ya han perdido la fianza algunos de sus emblemas. De la alcoba principal se ha fugado un figurín. Pegado a su majestad ya no se ve a Urdangarín. Y a nuestro querido Juancar, le han quitado la muleta. Y en su puesto ha aparecido el nieto con una escopeta.

Siempre se nos van los buenos, y de vez en cuando los mejores. Muchas notas sin padrino, muchos puños de colores. Ahora, huérfanos, recorren un paraíso sin jardín. Huérfanos de voz de Cohen, y de corazón de Muhammad Ali. Mientras, se oye el canto de una isla, que aprendió a llorar cantando. Dando lecciones de vida, con Fidel desde otro mando.

Y al que llega que derribe muros y construya puentes. Y si no es mucho pedir que haga del mundo un lugar decente.

martes, 20 de diciembre de 2016

Los muertos de siempre

Es martes y...

Ha bastado con otro loco matando en nombre de su dios para que la enfangadora reaccionaria se haya vuelto a poner en marcha. La ira no conoce límites ni hace prisioneros, la demagogia tampoco.

El centro de Berlín ha visto como su iluminación navideña se ha quebrado, tornándose en cortocircuito y dolor. Un desalmado cualquiera ha decidido violentar la rutina de la capital alemana a golpe de volantazo inmisericorde, ejecutando sin juicio, asesinando por placer.

Un criminal y varios inocentes. Sin embargo, y antes incluso de detener al culpable, ya se ha puesto la etiqueta que muchos esperan agazapados para vomitar su verborrea xenófoba y su sentencia racial. Andrea Levy, vicesecretaria de estudios y programas del PP, no ha esperado ni un segundo, al ver un micrófono abierto, para hablar de "choque de civilizaciones", de lo buenos que somos aquí y de lo malos que son allá. Quizás sea una manera de autojustificar el papelón del Gobierno español en la acogida de refugiados, o quizás, simplemente, sea racismo puro.

Resulta curioso escuchar a estos mismos lumbreras llamar terroristas en Occidente a quienes llaman rebeldes en Siria. Será cuestión de quién pone los muertos y de quién vende las balas.

Los muertos de Alepo, los muertos de Berlín, los muertos de estraperlo. No los ponen las creencias, ni los ponen los reyes, siempre los ha puesto el pueblo.

martes, 13 de diciembre de 2016

Aló Presidente

Es martes y...

Ya han hablado. Donald Trump, flamante fichaje de la Casa Blanca, ha llamado a Rajoy, renovado recientemente por Zarzuela, para agradecer su misiva de felicitación por la reciente victoria en las elecciones estadounidenses. 

Han sido veinte minutos en los que han repasado la actualidad, han debatido sobre metodología y han aportado soluciones varias.

Supongo que habrán dialogado sobre terrorismo internacional y las guerras que asolan el planeta. Supongo que habrán coincidido en erradicar el mal, vendiendo armas sin etiqueta.

Supongo que habrán conversado sobre la paz mundial y la fraternidad entre pueblos. Supongo que habrán coincidido en el tono cordial, al hablar de muros hasta el cielo.

Supongo que habrán hablado del problema del paro y la deriva de la economía global. Supongo que habrán coincidido en no pasar por el aro de subir el salario mínimo interprofesional.

Supongo que habrán departido sobre campos de refugiados y los muertos que llenan el mar. Supongo que habrán coincidido en acoger sin reparos, de lo pactado, la mitad de la mitad.

Una charla sin complejos, imagino, en un tono campechano. ¡Qué importante es, en este mundo, saber idiomas!, ¿verdad Mariano?

lunes, 5 de diciembre de 2016

Desluciendo el oficio

Es martes y...

" - No estás escribiendo.
- Estoy jugando con mi tren, ¿te gusta? Lo acabo de comprar.
-¿Y desde cuándo no escribes nada?
- Desde que estuve de viaje.
- Quizá ya no tengas nada que decir. Mira, aquí te marqué varios trabajos posibles.
- No necesito que me busques trabajo, estoy bien así, soy poeta.
- ¿Qué oficio es ser poeta? Dónde pone aquí: «se busca poeta, buena remuneración»".
El lado oscuro del corazón

Si me toca describir lo increíble, seré cronista de la imaginación. Un proselitista de invisibles, un artificiero de la abnegación. Un recolector de plumas sin motor, un tintero entero en cabestrillo. Un vocal del verso del dolor, una gota réquiem de su azucarillo.

Si me toca interpretar su desafío, seré pianista a las afueras de Varsovia. Un abrazo en el invierno más frío, una nota que agota miedos y fobias. Un creador de suspiros en la niebla, un silencio en el ojo del huracán. Un compositor que huye de las tinieblas, un metrónomo en la boca del caimán.

Si me toca reinventar colores, seré retratista de una casa irreal. Un inventor de sonrisas de auditores, un lunático en la aurora boreal. Un acuarelista de murallas que no existen, un vaciador del agua roja del mar. Un ingeniero de pueblos que se miren, un sellador de fusiles de los de matar.

Soy poeta porque no podría no serlo, no me perdonaría quedarme callado. Soy poeta, porque si no lo fuera, estaría preso en mi propio acorazado.

lunes, 28 de noviembre de 2016

Y en eso llegó Fidel

Es martes y...

"Aquí pensaban seguir, tragando y tragando tierra, sin sospechar que en la sierra se alumbraba el porvenir. Y seguir de modo cruel la costumbre del delito, hacer de Cuba un garito y en eso llegó Fidel. Se acabó la diversión, llegó el comandante y mando a parar".

Se nos va porque algún día se tenía que ir, pero se va a su manera. Cientos de veces intentaron acabar con él y jamás lo consiguieron. Era peligroso, muy peligroso, tener a un hombre convencido a unas pocas millas del imperio todopoderoso. Ahora, unas décadas después tienen a un pueblo convencido y eso, no es que sea peligroso, es irreversible.

Muchas veces basta con dar un paseo por las amistades con la que se cuenta para descubrir la altura moral de cada uno. Sin embargo, lo que realmente define a un gobernante son sus enemigos. Hoy, afloran todos aquellos demócratas que dejan que su gente muera de hambre por no poder pagar la luz, para vanagloriarse en Twitter y afirmar que acaba una etapa. Torpes, no se dan cuenta de que Fidel es una idea, la locura más maravillosa, y como idea no puede morir.

Volverán a intentar matarlo mil veces más, pero allí estará su pueblo. Digno, valiente, firme, entero. Como siempre. Es lo que tiene gobernar con ellos y no contra ellos.

Queda la victoria ante la tiranía siniestra. Queda el Movimiento con armadura de acero. Queda tu aliento perpetuo en la Sierra Maestra. Queda el abordaje a oscuras en la playa de Niquero. Queda tu Camilo, tu Raúl y tu Ramiro. Queda tu Birán, tu Santiago y tu Malecón. Queda tu Puebla, tu Silvio y tu guajiro. Queda tu Guevara, tu conquista y tu revolución.

Al final del todo, lo que queda es tu lucha por hacer del mundo un lugar mejor. Y ahí, Fidel, puede irse tranquilo.

Hasta la victoria siempre, Comandante.

lunes, 21 de noviembre de 2016

Prometido

Es martes y...

Prometo, por mis hermanos de mil colores, cumplir fielmente las obligaciones del cargo de habitante del mundo, con lealtad a mis principios, y guardar y hacer guardar cada poema de revolución.

Prometo tallar cada arruga que el tiempo tatúe en mi piel, lijar los nudillos que arrastran los golpes de cada caída. Prometo pulir los tropiezos que amagan vestirse de hiel, y unirme al susurro discreto que algún día será estampida.

Prometo limpiar el camino por si alguien decide seguirme, llenarlo de luz invisible, de flexos y versos de Lorca. Prometo llegar al final con quien pueda llorar y reírme, y me ayude a llenar lo que falta y vaciar lo que sobra.

Sobra cordura de la que ata, falta locura de la que gana conquistas. Sobran aceros de los que matan, falta lectura en el ojo racista. Sobran testigos mi señoría, falta justicia de la que sea justa. Sobran versiones, una por día, falta respeto, éste me asusta. 

Por promesa, la tinta es sangre y la pluma es huella. Por promesa, constante sin parpadeos de estrella.

Prometido.

lunes, 14 de noviembre de 2016

De locos

Es martes y...

No había mucho para elegir, la verdad. Los candidatos que disputaron la contienda eran poco más que restos de un naufragio, algo así como una derrota colectiva antes de votar. Y votaron y ganó él, y con él perdimos los demás.

Ambas propuestas estaban forjadas con el pesado metal del liberalismo más salvaje, moldeadas con el implacable martillo de la supremacía blanca y asentadas bajo el malvado yunque del voraz imperialismo. Veneno del de matar con aromas diferentes. Pero quizá, el aroma también sea importante.

La gran diferencia entre Trump y Clinton ha sido el discurso y el tono que han empleado, tanto en campaña como en su día a día. En un momento en el que el clima internacional se encuentra en estado agonizante y con continuas convulsiones, existen muchas mechas a deseo de prender. Y es ahí precisamente, donde el mensaje misógino, xenófobo y ultranacionalista del nuevo presidente puede volverse en contra de todos.

Cierto es que los programas electorales están para incumplirlos. Obama mandó al rincón oscuro muchas de las propuestas que le abrieron la puerta de la Casa Blanca. Esperemos que Donald haga lo mismo.

Menos mal que aquí nos mantenemos firmes, con la dignidad al frente y la limpieza por escudo. Imaginad que nos hubiera dado por votar a quien nos saquea, nos recorta y nos persigue. 

De locos.

lunes, 7 de noviembre de 2016

El Ministerio del tiempo

Es martes y...

Del mal tiempo, vaya. Del frío en las pestañas y el escalofrío en la pupila. De nubes negras anunciando lluvia y negros nubarrones amenazando nuestro futuro. El otoño ya está aquí, y con la firme intención de alargar su triste agonía.

Ha sido nombrar a los nuevos ministros y desplomarse las temperaturas. Y no es para menos, la corriente de aire polar no se ha querido perder semejante espectáculo. Bueno pues, tal y como Rivera había prometido forzar, la renovación del Ejecutivo ha sido grandiosa, casi épica. Juventud y caras nuevas a raudales. Mesura y centralidad por todos los rincones. La regeneración al servicio del pueblo, y tan anchos los abstencionistas.

Para empezar, María Dolores al frente del pacífico Ministerio de Defensa. Ahora, los balazos y la metralla llegan, efectivamente, en diferido. Con un poco de suerte, algún pobre niño los vea venir y pueda salvar su vida, en forma de simulación claro.

Para continuar, Zoido al frente del pacífico Ministerio del Interior. Probablemente, éste si será capaz de ver las cloacas tan necesarias que Rubalcaba no pudo encontrar. Y una vez vistas, habrá que usarlas digo yo.

Y para acabar, el resto de estupendos ministros y estupendas ministras. Pero para acabar con nuestra paciencia desgastada y nublar nuestro mañana más urgente. Es lo que tenemos, porque así lo hemos querido.

Parece que se avecina tormenta.

lunes, 31 de octubre de 2016

Secreto a voces

Es martes y...

No hay nada más eficaz que ofrecer un micrófono abierto a un político recién apaleado.

Este pasado domingo, Pedro Sánchez ofreció la primera entrevista después del golpe socialista y de su posterior dimisión como diputado en el Congreso. Y la verdad es que resultó bastante más entretenida de lo que en un principio se podía esperar. Especialmente, cuando se puso a repartir como un panadero por la mañana.

Es curioso ver como una misma garganta puede cantar melodías tan diferentes en un periodo de tiempo tan reducido. Por lo visto, la desnudez que libera el corsé de presión ofrece una sensación única de libertad de expresión. Hasta ahora, hablar de medios de comunicación corruptos y de 'lobbies' todopoderosos era cuestión de populistas y zarandeadores cercanos a la manía persecutoria. Ahora ya no, ahora son una realidad.

Ya te lo advirtieron y no quisiste escuchar. Cuídate de los Cebrianes y de las plumas sin moral. Ya te lo advirtieron pero no había que exagerar. Cuídate de los fantasmas con disfraz de blanca cal. Ya te lo advirtieron, Pedro del amor hermoso. Cuídate muy mucho del grito de tanto perro mafioso.

Solo nos queda la crítica y el cuestionamiento rebelde. Solo nos queda pensar y el valor de lo que no se vende.

lunes, 24 de octubre de 2016

Como a Fernando VII

Es martes y...

"In one hour". Bueno, o algo parecido. Así se expresaba nuestro pasado, presente y futuro presidente en una reunión de mandamases europeos, dando a entender que lo tenía todo atado y bien atado.

Supongo que se expresó en esos términos porque decir «hasta que Susana me amueble el piso» requiere de un nivel más avanzado de inglés que, por el momento, mi querido Mariano no posee. Tan claro lo tenía que no hizo falta ni esperar al paripé socialistas para saber que el resultado de su Comité Federal iba a ser el que fue. Y Felipe tan contento, el rey quiero decir.

En resumidas cuentas, que han vuelto a ganar los de siempre. Sí, esos a los que nadie vota.

Sin contrapartidas, sin obligaciones, contra su programa. Sin la militancia, contra su palabra, contra su fundador. Han pintado el suelo, donde se desangran, del color del drama. Se ha llevado el puño, y la rosa rota, la gaviota del terror.

Han legitimado el miedo, la indecencia y la imposición. Cierto es que sus vergüenzas, hace tiempo que no asombran. Ahora, ya comparten algo más que su fe en la corrupción. Ahora, sigue su basura escondida tras la alfombra.

Ya se encargarán de dar la vuelta, una vez más, a la tostada. En editoriales, del país que olvida su cadalso y sus secuelas. Ya criminalizarán las mareas de masa concienciada. Ya volverán a arder las calles de La Habana y Venezuela.

Así se las ponían a Fernando VII.

lunes, 17 de octubre de 2016

Poder popular

Es martes y...

"-Y soplarás y soplarás- gritaban todos, -y no se moverá un tabique de esta casa.
-Y soplaré y soplaré- gritaba el lobo, y toda la calle estallaba en carcajadas".

Esta misma semana se ha conocido la noticia de que Bankia ha paralizado la orden de desahucio de una pareja de Pinto. Este matrimonio, ya jubilado, firmó en su día como avalista de su hijo, derivándose de ello todas las consecuencias correspondientes. La usura típica de cualquier entidad bancaria en su ejercicio de usurero. Hasta ahora, nada reseñable.

Pues bien, resulta que ambos dos tienen reconocida una discapacidad del 70% porque no oyen y tienen dificultades para hablar. Pues bien, además, son personas con un escaso grado de alfabetización, lo que les coloca en una situación de vulnerabilidad extrema. No podrán hablar, no podrán oír, no podrán leer, no podrán escribir, eso sí, las cláusulas de la hipoteca las asimilaron a la primera.

Se impondrán la medalla de banqueros responsables. Se lanzarán las flores del respeto y la honradez. Se encargarán de aparecer bonito en los titulares. Sellarán los desperfectos de su oscura desnudez.

No aparecerá en portada la fuerza de un pueblo unido. No destacarán las conquistas de una masa en rebelión. No desangrarán el ánimo de este grito convencido. Nos verán de frente frente a cada orden de ejecución.

Cada paso, es un paso en positivo, un hilo cosiendo heridas que liberan este hálito cautivo.

lunes, 10 de octubre de 2016

Carta en la arena de Guanahani

Es martes y...

"Duerme mi wawa, la Pachamama besa tu frente y en su interior guarda su oro negro y volátil, para ofrecértelo a ti, mi amor. Duerme que un sueño nos salvará de tanto olvido, y espantará al águila que acecha al puma herido".

Te escribo a ti, mi luna llena, mi "Chia" dorada, mi luz en la noche oscura. 

Hoy, en la preciosa rutina de mis días, cuando la arena ardía bajo mis pies, tres monstruos de madera han bloqueado mi gesto. Gentes de rostro pálido, a gritos y sin cuidado, han hecho tierra en tu playa, en nombre de reyes lejanos y dioses que no te nombran.

Dicen traer la esperanza y la verdad desconocida. Dicen que, ahora, tus olas, son parte de su conquista. Dicen venir de una estrella, allí, donde nace la vida. Dicen, pero sus cañones, han desangrado mi vista.

Llevan vestida, su blanca piel, con telas bordadas de oro. Lanzan miradas de dios cruel, y yo lloro, y yo lloro, y yo lloro. A "Nantzin" la han llevado a la selva, entre sus risas, su voz de dolor. Que devuelvan nuestra rutina, nuestra arena y nuestro Sol.

No me abandones mi "Chia" dorada, no dejes que marquen nuestro futuro. No permitas que nuestros hijos, sean los hijos del cielo oscuro. No me abandones mi linda cuna, no dejes que apaguen tu eterna lumbre. 

Te escribo hoy, día de la octava luna, para ellos 12 de octubre.

lunes, 3 de octubre de 2016

Calvo mejor

Es martes y...

"-¿Usted qué prefiere, ser calvo o gilipollas?
 -Yo calvo, que se nota menos".

Nos están tomando por memos. Intentan vendernos como democracia interna y estabilidad del país, un golpe del que Tejero estaría orgulloso. Ya le advirtieron a Pedro Sánchez, hace unos pocos meses, que se cuidara muy mucho de aquellos que tenían el pasado manchado de cal viva y que hicieron "cosas" en el País Vasco. No se trataba de ninguna bravuconada para deleite del graderío, se trataba de conocer al personal.

La vieja guardia liderada por Felipe y secundada por Susana ha puesto en funcionamiento la maquinaria mediática para hacernos creer que ellos son la quintaesencia de la sensatez y el resto unos bandarras. Con el Grupo PRISA dándoles palmaditas en la espalda y haciendo editoriales bochornosas, ya tienen lo que querían, a Mariano protegiendo sus privilegios. De paso, han conseguido que un incompetente político como Sánchez se convierta en mártir. Para no echar gota vaya.

Ya llegan los salvadores a coser los rotos del partido. No se dan cuenta de que ese parche necesita más que hilo. Hace mucho que perdieron la entidad de pueblo llano. Su orgullo se difumina en un pasado muy lejano.

Ya no se habla de tarjetas, ni de estafas, ni de Ritas. Ahora, ganan un escaño por cada caso de corrupción. Que vergüenza, si tuvieran, de llamarse socialistas. Han sido, en su propio muro, bola de demolición.

Lo dicho, yo calvo.

martes, 26 de julio de 2016

Días que arden

Es martes y...

"En el trozo de hoguera que a mí me tocó, bailan las calles de Cuba, con un trombón y una tuba que lloran sonidos de revolución. Y en el trozo de hoguera que a mí me tocó, hay libros de Alejandría, y el fuego en sus poesías desprende el olor del viejo luchador".

En el trozo de hoguera que muerde mis pasos, hay niños con pies de barro, que masticando tabaco desgastan la inercia de su corazón. Y al calor que ilumina su amarga ceniza, se ahogan niños sin cielo, donde el dulce caramelo navega en el charco de la sinrazón.

En el trozo de hoguera que brilla en la noche, se escucha el grito de Gaza, y el pecho que, por coraza, resiste las balas del gran dictador. Y en los restos de lo que algún día fue llama, palpita el pulso nervioso, del verso prodigioso que el preso esculpió en la pared del terror.

En el trozo de hoguera que alumbra este adiós, no hay dios para despedidas, ni se lloran sus vidas con lágrimas secas de televisión. Y en las ruinas de un mundo de corta y pega, no hay sitio para su mundo, que, ni siquiera segundo, agoniza en silencio escondido en el fango del tercer escalón.

Así arden los segundos en esta maldita hoguera. Unos disfrutan de su calor, mientras otros son ceniza y madera.

martes, 19 de julio de 2016

Estado de golpes

Es martes y...

"Un día, sin darnos cuenta, el viejo, con sus historias, se consumió. Y en la memoria de su nieto solo una huella, un leve borrón, de aquella lejana batalla, donde pudo morir, en una guerra no ganada, donde luchó por ti".

80 años entre rejas, entre ruinas y tormentas. 80 años de vergüenza, de castigos y de afrentas.

Destrozaron la voluntad, el alambique de los sueños, el morado que ondeaba en la bandera por el viento nuevo. Machacaron el respeto, la historia restablecida. Rescataron la guadaña que rasgó, con saña, millones de vidas. Impusieron la miseria, el demonio del reproche, el pánico de las sombras que eternizaron la larga noche.

La raza de su moral resistió en famélica agonía, y después resucitó hasta gobernar mis tristes días. Y hoy imponen un silencio, un olvido obligatorio. Hoy se rompen las cunetas huecas del llanto de su velorio. Al calor de la cruzada santa callan destrucción y muerte. Hoy no sangran nuestros ojos, solo el roto de nuestro recuerdo inerte.

Todavía retumba el "¡No pasaran!" en este prado. No se pueden reabrir heridas cuando nunca se han cerrado.

martes, 12 de julio de 2016

Basta ya

Es martes y...

"De vuelta a casa exijo que seas libre, no valiente".

Una fiesta de repercusión internacional ha puesto de relieve el vergonzoso maltrato que a diario sufren muchas mujeres. No se trata de un problema de masificación y noche, ni de drogas y alcohol. Es la secuela de un sistema que apesta a pasado y que nos arrastra, como sociedad, al abismo de la indecencia más absoluta. 

El machismo fascista pasea a sus anchas por un régimen que carga sobre sus espaldas la perturbada herencia del fascismo. Lo de los pantalones y todo eso. El ideario que puso a la mujer por los subsuelos de la dignidad sigue barnizando los despachos del alto mando y, consecuentemente, la correspondiente legislación. Sigue saliendo gratis el disfraz de machito violento. 

Si callamos somos cómplices de la deshonra, si ignoramos seremos verdugos de la humillación. El silencio es la ganzúa de la caja de Pandora, la omisión es el espejo de la represión.

Uniremos las gargantas y los pasos decididos. Pasaremos la guadaña sobre su capa siniestra. Una ley que no es amiga no nos hallará dormidos, ni nos dejaremos ninguna agresión sin su respuesta.

martes, 5 de julio de 2016

El milagro del sur

Es martes y...

Se abrió paso entre las tinieblas para iluminar esta nueva era.

Después de días, semanas y meses abriendo informativos y copando las portadas de la honorable prensa española, Venezuela parece haber obrado el milagro. Su actualidad tortuosa ha desaparecido de nuestras vidas y, a tenor del intachable rigor de nuestro periodismo, es de imaginar que es fruto de un giro copernicano que todo lo ha arreglado.

Son varios los factores que han debido provocar esta escalada de esperanza. Que duda cabe que la visita, en plena campaña electoral y de forma desinteresada, del insigne Albert Rivera supuso un aliento, casi extrasensorial, para la mermada vida de nuestros hermanos del sur. Tampoco podemos olvidar la infatigable labor del camarada Felipe González, aportando su sabiduría y humildad a la causa desde su incuestionable prisma socialista y corazón revolucionario.

Cínicos impresentables a sueldo del IBEX 35, traficáis con la miseria del rédito electoral. Buscáis una herida abierta para hurgarla con ahínco, habéis traspasado la línea de vuestro propio umbral. El virus del sobresalto ya ha calado en nuestros huesos, somos títeres movidos por los hilos del poder. Respiramos aire libre con pulmones de preso, nuestros ojos comen miedo que no se puede devolver.

En Caracas ya sueñan con las terceras elecciones, así observan sus cabezas bajo el foco de atención. Ahora, sin campaña, ya no suenan sus canciones. Ahora, no existen noticias sobre la revolución.

martes, 28 de junio de 2016

Adiós España

Es martes y...

"Si los españoles fuesen dinosaurios, votarían al meteorito".

Dimito. Sinceramente, no llego a concebir ese síndrome de Estocolmo que maniata nuestra voluntad cada vez que nos toca abarrotar las urnas. Es un ritual maléfico que elegimos sin espadas ni paredes pero con muy poca ventilación en la mirada. Hace mucho tiempo que la sociedad española dejó de ser víctima para convertirse en verdugo. Y eso es lo más grave que puede suceder.

Ni sobres escondidos ni billetes morados, ni EREs pervertidos ni juicio sin juzgados. Ni cuentas sin embargo, ni sedes registradas, ni leyes por encargo ni escuchas endemoniadas. Ni Suiza ni Panamá, solo Irán y Venezuela. Ni lágrimas de mamá, ni agujeros en escuelas. Ni batas hastiadas, ni aeropuertos sin aviones. Ni coronas anticuadas, ni esperanza entre cartones.

Nada importa, pueden seguir deshaciendo a su antojo que en las próximas elecciones les volveremos a votar. Con más ganas, no vaya a ser que quieran acabar con nuestra condición de esclavos, de siervos y de imbéciles. Que estos nuevos quieren acabar con todo.

Nunca tuve nación ni fronteras en mis manos. Ahora, reafirmo la inmensa patria de aquellos que me sienten como hermanos.

martes, 21 de junio de 2016

Por el corazón

Es martes y...

De nuevo, frente a frente ante las urnas. Toca llenarla de sonrisas o cavar nuestra propia tumba.

Cada uno, cada una, tiene en su voto una pequeña porción de la responsabilidad conjunta que, como sociedad, marcará, o al menos rozará, nuestro devenir en los próximos años. Sí, votar es decidir por uno mismo y por el resto de la comunidad, y solo por ello, debería llevar aparejado un proceso de reflexión y de análisis mínimo. El "son todos iguales" sirve para que sigan gobernando quienes quieren que esa afirmación sea tu única crítica política.

Salgamos, un momento, de la sala de máquinas para que el ruido no perturbe nuestro juicio. Rescatemos el silencio del después de las ruinas y de la metralla mediática de su artificio. Pongamos a enfriar el raciocinio y, al calor de la hoguera, la emoción. Sonriamos cuando acabe el escrutinio, al no escuchar la melodía de la misma canción.

Que rujan las papeletas de la rabia, que ruja la ira contra la sinrazón. Votar por el brote de la nueva savia, es votar con la cabeza, es votar por el corazón.

martes, 14 de junio de 2016

Homo Reaccionarius

Es martes y...

"No me gusta la palabra homofobia. No es una fobia. Usted no tiene miedo. Usted es imbécil".

Y no estoy insultando a nadie, es una simple descripción gráfica de lo que, a diario, pasa por delante de nuestros ojos. Cuando no se tiene ni el valor ni la entereza para buscar la felicidad en el interior de cada uno, se necesita destruir la vida de los demás para ver realizada la propia. Solo así, son capaces de salir a la calle. Lo dicho, imbéciles.

De vez en cuando ocurre un hecho extraordinario que pone de relieve, por unas horas, una problemática que, en porciones más pequeñas pero igual de dolorosas, supura diariamente por cualquier rincón de este degradado mundo. La masacre de Orlando es solo la punta de un iceberg que esconde mucho más de lo que muestra.

Ciertos sectores tienen la curiosa tendencia a dar por sentado que sus opiniones no son tales, sino axiomas fuera de toda discusión, escondiendo tras el negro faldón de su desprecio la mayor de las bajezas morales. Lo grave no es autoconvencerte de cualquier estupidez, sino tratar de imponerlo a los demás bajo el pretexto de una falsa autoridad ética.

Son algunos quienes ejecutan lo que otros muchos van alimentando. Son los tontos útiles que toda tiranía necesita. Son algunos quienes, en campaña, tiñen de duro su pellejo blando, para luego, vilmente, machacar aquello que predican.

Sueña sin testigos, ni disfraces, ni cadenas, ni dueños. Sueña sin impuestos al vuelo despierto de tus sueños.

martes, 7 de junio de 2016

La escombrera

Es martes y...

"Se puede engañar a todos algún tiempo, se puede engañar a algunos todo el tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo".

Estamos inmersos en plena precampaña electoral, que es como la campaña pero sin poder decir "vótame", y el hedor ya se ha hecho insostenible. Buscar o inventarse las vergüenzas del contrincante para tapar las tuyas propias, suele ser algo común y sin ideología, pero algunos se han pasado de rosca. Directamente, se les ha ido de las manos.

Cierto es que una sociedad robada, maltratada y saqueada a plena luz del día, y que vuelve a votar a su verdugo una y otra vez, es una sociedad golosa para difamadores y cuñados profesionales. Sin embargo, el despertador de muchos durmientes ya ha sonado, y el maquillaje de los impostores parece derretirse cómicamente.

No por mucho repetir, se hace verdad la mentira, ni nos ciega el artificio que brilla en sus lentejuelas. No por mucho calumniar, compraran nuestra retina, ni impondrán su foco roto en la querida Venezuela.

Guardianes de los derechos de los pobres que dan votos. Sanadores de tullidos por butacas demoníacas. Enviados al infierno para hacerse un par de fotos. Próxima propuesta seria: mudar el Congreso a Caracas.

Esta es la escombrera que derrapa en la pantalla, esta es su cara de verdad, esta es su verdadera talla.

martes, 31 de mayo de 2016

Si yo tuviera una escoba

Es martes y...

"Si yo tuviera una escoba, si yo tuviera una escoba, si yo tuviera una escoba, cuantas cosas barrería".

Si yo tuviera una escoba, barrería para siempre todas las puertas que giran y, después de lo barrido, decidido instalaría unas de las que reciban. Y ya puestos, sobre limpio, haría inventario de todos aquellos tipos que se pasaron de listos.

Si yo tuviera una escoba, barrería los fantasmas que cobijan los que mandan y, después de lo barrido, decidido encumbraría los puños de la esperanza. Y ya puestos, sobre limpio, haría repaso de los puestos reservados a los antiguos ministros.

Si yo tuviera una escoba, barrería las fronteras diseñadas por farsantes y, después de lo barrido, decidido esculpiría la patria de los migrantes. Y ya puestos, sobre limpio, haría de mi corteza una bandera sin colores ni aditivos.

Si yo tuviera una escoba, barrería, con premura, el ruido de la propaganda y, después de lo barrido, decidido aplacaría el virus de la oferta y la demanda. Y ya puestos, sobre limpio, haría memoria a los que olvidan quienes se han vaciado de principios.

Cuantas cosas barrería, cómo han dejado la alcoba, llena de porquería. Si yo tuviera una escoba...

martes, 24 de mayo de 2016

Sueños amanecidos

Es martes y...

Muchas mañanas al despertar, amanezco soñando.

Soñando con alas de libertad engalanando mi costado y volar surcando un cielo millonario de deseos. Sueño con burlar sin cortesía su muro desvergonzado y arruinar su burda apuesta de un mundo de fariseos.

Soñando con un lienzo desbordante abarrotado de colores y cubrir el gris de los espasmos que nublan nuestro camino. Sueño con no ver empoderado al trío de las Azores ni el reflejo de sus fauces de ladrones de destinos.

Soñando con otra primavera con los ojos de brillante, llorar solo por la alergia y la alegría de estar vivo. Sueño con rozar el alma de un alma libre de colorantes y con el abrazo hermano de un latido en positivo.

Soñando con la magia de estas notas que me envuelven los sentidos, con la sutileza del acorde que se escapa del silencio. Sueño con los laberintos que maldice el fugitivo, con el 'Ay Rocío' de Sabina, con el 'Ojalá' de Silvio.

Soñando con huir de paraísos a medida del cliente, con fiscalizar el ánima de corbatas desgastadas. Sueño con pausar por un momento nuestro presente urgente y recolocar las piezas que han quedado arrinconadas.

Con la premura de un 'sherpa' alcanzando la cima, con la mirada sinuosa del 'tuareg' en el desierto. Así resiste la utopía en su soledad más íntima, porque "la esperanza es el sueño del hombre despierto".

martes, 17 de mayo de 2016

El sexto sentido

Es martes y...

Camino arrastrando mis sentidos por el hueco que deja tu piel. Arranco a empentones el paso que da paso a otro paso más. Y así, consigo aparcar por momentos el amargo grito de hiel. Y así, sé que, pasajera, tu boca me espera al final.

Veo tu mirada en cada reflejo de luz milagrosa, la prosa me persigue, la rima no me alcanza por mentirosa. Veo el destello de tu escondite, dimite mi iris por cohecho al juez que no dimite.

Oigo la caracola de tus rizos en un mar inquieto, cometo el crimen de quererte por dejar mi corazón repleto. Oigo, en silencio, el susurro de un bemol, el eco infinito de tu suspiro que, todavía, conservo en formol.

Siento tus huellas de vida que guían mi tinta templada, el hada que fluye en mis venas está preparando su emboscada. Siento tu pulso pausado sobre mi pulso de trueno, al menos en tu coraza dorada mantienen su aliento mis sueños.

Degusto el caviar de tus labios en un paladeo sucinto, distinto es el sabor de tu sed en el vaivén incierto de este laberinto. Degusto el recuerdo fugaz de mi palabra arrugada, manchada por mis deseos de verla algún día ordenada.

Huelo el vuelo natural de tu perfume de primavera, la espera desesperada por redimir mi alma de enredadera. Huelo la verdad avergonzada de este presente urgente, ausente en su propio entierro de voces intrascendentes.

Entre los cinco, arrullan el traqueteo de mi latido. En tu horizonte, inalcanzable, proteges mi sexto sentido.

martes, 10 de mayo de 2016

Nuestro turno

Es martes y...

"Ahora es el momento de hacer ruido, de cantar y cambiar lo que ha ardido, descubrir ese nuevo camino. Ahora es el momento decisivo, de explicar al mundo que estás vivo, porque es tiempo de soñar".

Alberto Garzón y Pablo Iglesias han escenificado con un abrazo el acuerdo entre las fuerzas populares de cara a las próximas elecciones. A falta de que las bases de ambos partidos den el visto bueno, la marea de ilusión amenaza con inundar las urnas. 

Porque siguen los desahucios correteando por las calles, porque duerme a nuestro lado el virus de la precariedad. Porque nos han robado hasta el más sutil de los detalles, por eso está llena de sentido la unidad popular.

Porque tienen la tijera desgastada de recortes, porque el futuro que nos dejan es un muladar de sueños. Porque las alambradas son fosas sin pasaportes, por eso solo nos queda gritar: "Juntos venceremos".

Repletos de razones, vacíos de espejismos. Cuando nos pregunten, diremos que fue adrede. Pedagogía y voz, los únicos contra los mismos. Cuando nos pregunten, diremos que, unidos, sí se puede.

martes, 3 de mayo de 2016

Día tras día

Es martes y...

La fruta cayó, de madura, al suelo, para reescribir la historia. Sin paraísos artificiales ni reptiles maliciosos. En paralelo, a los ojos, sin fisuras. Es nuestro turno.

La sangrante tinta relatando en masculino singular acaparó una verdad impuesta por derribo. Los raíles marcaban claro el camino y saltar del tren en marcha parecía una temeridad. Fue entonces cuando, en el silencio conmovedor de la noche oscura, tuviste el arrojo de avanzar. Contra todo, contra todos, como siempre. Por ti y por todas tus compañeras. Por todos nosotros.

Son tus brazos, madre, la cuenca enmascarada de los ríos, el refugio en el invierno más austero, la tirita en unos labios malheridos, el latido de este último aguacero.

Son tus manos, madre, la caricia que rescata del naufragio, la esperanza del que llora en la trinchera, la bandera universal de tu sufragio, los enigmas de tu música hechicera.

Son tus notas, madre, las que emergen del océano del tiempo, las que suenan en la fría soledad, las que liman las astillas de mi templo, las que templan el misterio de mi levedad.

Es cada día tu día de renacer, de resistir y de vencer. Es cada día tu día madre, es cada día, mujer.

martes, 26 de abril de 2016

Preliminares

Es martes y...

"Rendido, empapado en alcohol y en su ausencia, sangrando la herida que ha abierto esta espera, gritando: ¿Dónde estás rubia? Regresa".

No es rubia pero está de vuelta, a muy pocos pasos de la salida, con un mismo recorrido por hacer, pero con zapatillas diferentes. Las elecciones ya están aquí, salvo que a última hora, en un acto suicida, una gaviota cualquiera decida caer en picado a por la última rosa del jardín. Y el naranjo tan contento.

Esta semana toca paseo por Zarzuela para visitar al ciudadano Felipe. Comprobar que sigue con trabajo, la familia bien y las niñas muy felices en el colegio. Los abuelos con achaques pero no nos vamos a quejar. Y una vez pasada revista vuelta a las urnas.

Toca atarse los cordones y preparar la jaculatoria. Es el momento de reflexiones, de sacudir la memoria. Nunca será un fracaso la expresión libre de un pueblo. Toca vaciar el vaso para, después, devolverlo lleno.

Toca mitigar el paso de la leve diferencia. Ahora, es el tiempo de su ocaso y de nuestras confluencias. Ahora, justo en este instante está alumbrando el porvenir, porque nacimos para vencer, no para resistir.

Ambas las traerá la primavera y serán el fin de esta sangría. Solo se intercambian una letra, benditas alergia y alegría.

martes, 19 de abril de 2016

Hoy no

Es martes y...

Hoy no me apetece escribir. Sinceramente, no tengo ganas.

No sé si es por la tormenta, por las cenizas, o por la calma. No sé si es por Lesbos, por Palmira, o por Turquía. Quizá sea por los gritos que me desgarran el alma. Quizá por los silencios de gargantas en sequía.

Puede ser por el suicidio diario de la decencia. Puede ser por el quebranto brusco de la dignidad. Quizá sea por la agenda llena de incomparecencias. Quizá por tanta tribuna en crisis de genialidad.

Es posible que sea por el murmullo descosido. Puede ser por la mentira cien mil veces repetida. Quizá sea por la pluma que no sale de su nido. Quizá por la pluma que sólo tiene una vida.

Puede ser por las miradas que duermen al raso. Puede ser por los cajeros convertidos en hogar. Puede ser por la alambrada en la ladera del Parnaso. Quizá sea por la mordaza que nos toca derogar.

Sea por cualquier motivo de ellos, o por alguno aún por concebir, o sea por estos, por esos o por aquellos, pero hoy, honestamente, no me apetece escribir.

martes, 12 de abril de 2016

Donde cagó el Conde

Es martes y...

"He decidido atracar el banco, esconder el botín y cumplir condena, que no me da pena vivir de gratis en la trena".

Fue pisar los pasillos de la cárcel y ver cómo los años pasaban como semanas, los días como segundos y su pena como vapor de agua entre los dedos. Es lo que tiene hacer un seguro de amistad con aforados desvergonzados y justicieros de toga torcida. Las cartas estaban marcadas y no era cuestión de que todo el mundo las viera.

Mario, el banquero modelo, el esbelto cortés, el amigo de todos. Mario, el fiel caballero, usurero del mes, el chico de oro. Mario, el rey liberal, social y demócrata, gomina de plomo. Mario, el preso fugaz, el nuevo pirata, impuestos de gnomo. Mario, después de ganar, volver a ganar, duelo tras duelo. Mario, después de ganar, volver a jugar y ganar de nuevo.

Millones a espuertas en la madriguera suiza. A esta ronda invita el pueblo, señor Conde. El sudor ajeno, por lo visto, no cotiza. Corre Hacienda corre, corre corre que se esconde.



martes, 5 de abril de 2016

El país de las maravillas

Es martes y...

"Espinas de la guerra para los más chicos, que ancianos organizan para ganarse el cobre. Rutina es la venganza para los más ricos, la cárcel castigando los deseos del pobre".

Los patriotas lo han vuelto a hacer. Lo más triste es que ya nada sorprende y pasará de largo como un desvelo en medio de la noche. Amarrados a las insignias nacionales presumirán de país con muñequeras bicolores de todo a cien. La patria por encima de todo, y los bobos a aplaudir tras el cristal. La patria por encima de todo, la patria, claro está, de su capital.

Constituir una sociedad en Santiago de Veraguas o en las Islas Vírgenes Británicas no supone, en sí mismo, ningún delito. El problema surge cuando se hace con nocturnidad y poco romanticismo, con el único fin de evitar pasar por caja. Y como la caja somos todos, o al menos deberíamos serlo, gracia la justa.

Los papeles de Panamá dejan pocos títeres con cabeza. No se salva de la quema ni la fina realeza. El canal ya no da a basto para tanto gerifalte, habrá que abrir sucursal en el paraíso de Marte. Supongo que Montoro lo estará tomando en cuenta, y les leerá la cartilla, en la campaña de la renta.

Se filtra la noticia y la prensa mundial estalla, las portadas se blanquean con argucias de novel. Los más poderosos han ganado la batalla, duermen entre barras los que roban pan de ayer.

martes, 29 de marzo de 2016

Carta a los fariseos

Es martes y...

Jueces de lo injustificable, reyes de coronas sin brillo, moradores de moral amoratada con la firmeza de un azucarillo. Mercenarios sin merced, césares en este coliseo, cacos del amanecer, carteristas, fariseos.

Jugáis con el juguete de la vida, en la subasta del mejor impostor. Traficáis con la sal de la herida, con la semilla amarga del dolor. Facturáis en negro el blanco de los ojos, el calor del sol en la mirada. Vendéis el eco que huye de muy lejos, el latido que ya no espera nada. Solo espero veros caer al otro lado del futuro. Señor, perdóname, por estos pensamientos impuros.

Sois la tristeza hueca de humanidad, la usura de bolsillos rebosantes. Sois la dura y cruda realidad, con el tufo del barniz de tolerantes. Sois la democracia estrangulada, la decencia, por el suelo, hecha pedazos. Sois los que diseñan la alambrada, la frontera llena de arañazos. Solo espero veros suplicar al otro lado del muro. Señor, perdóname, por estos pensamientos impuros.

Procesión de cuerpos sin destino, en busca de almas de humanidad. No alquilan refugio al clandestino, en esta escombrera de cristal.

martes, 22 de marzo de 2016

Un poema cualquiera

Es martes y...

"El cuerno de mi unicornio asoma por la ventana; llámame loco, pero esta culebra me habla".

Dime dónde guardas tu pasado, dónde escribes estos días. Dime dónde guardas el visado de aquellas palabras escondidas.

Cueva, refugio de venas inquietas. Fortaleza, castillo de cartón engalanado. Vestigio, ruina disfrazada de etiqueta. Profeta, poeta en el lugar equivocado. 

Aliento de mediodía, puño de figura esbelta. Soberano sin bandera, insumiso por placer. Sostén de rebeldía, cirujano en la revuelta. Cuenta cuantas veces te ha tocado renacer. 

Tantas veces te enterraron, tantas veces. Tanto ruido de metralla en tu retina. Tantas veces te cuidaron, tantas veces, que refleja tu brillo de aguamarina. Tantas veces te vejaron, tantas veces. Tanto verso sin beso ni compañía. Tantas veces te quisieron, tantas veces. Absoluta e infinita en minoría.

Poesía, que bonito nombre tienes. Cuando vuelvas del lugar que nunca viste, te detienes.

martes, 15 de marzo de 2016

Bienvenidos

Es martes y...

"Se trafica, sí. Se trafica con armas, con drogas, con hombres, con mujeres, con niños, con vidas, con ideologías, con internet, con política, con poder, con sueños, con meterte el miedo en el cuerpo".

Es un juego de cromos, como cuando eran niños. Antes intercambiaban futbolistas y ahora esperanza. Todo desde la fría sala de seres sin alma, desde el cadalso hecho a medida de cada frontera. Desheredados por sucio papel. Miseria en manos de miserables con aires de dios cruel.

Europa en su encrucijada de universo libre dando otra lección de sordidez. Europa en la balanza sin justicia ni patrón que la sujete. Europa mendigando luz en el reflejo de su palidez. Europa, abandonando a abandonados, se pierde por el retrete.

Bienvenidos parias de la tierra, nuestros brazos no soportan la presión. Os dejamos al calor de vuestra guerra, con metralla canalla de importación. Bienvenidos huidos de la refriega, a nuestras casas sin ventana ni portal. Os dejamos al amparo de esta ciega, oxidada y vil mirada occidental.

Y mientras, Alemania parece olvidar el pasado, la rutina de histeria racial, la guadaña de silencio gaseado, el alzado de aquel brazo criminal.

martes, 8 de marzo de 2016

Matemáticas

Es martes y ...

"Matemáticas, teórica y práctica, amor, arte y líricas galácticas. Haz la cuenta desde el 1 hasta el 10, mente sana y resbaladiza como un pez".

Si de algo no se le puede acusar a Pedro es de no haber usado la calculadora durante estas últimas semanas. Suma por aquí, resta por allá, divisiones internas y multiplicación de maléficos consejos. La izquierda no suma.

Después de horas y horas de complejas operaciones pareció dar con el número mágico que haría de él un presidente nuevo para un nuevo país. Llevan rastas pero parecen majos. El espejo contestaba afirmativamente: "Sí, Pedro, tú eres el más guapo del reino". Sin embargo, había obviado un pequeño detalle, a la vieja guardia pretoriana no le hacían gracia los compañeros de viaje y estaba dispuesta a todo para resistir. No vaya ser que suban el IVA de los yates. La izquierda no suma. 

Pensaron que con la nueva norma nos cerrarían la bocaza, pero olvidaron blindar el Congreso en su burda 'Ley Mordaza'. Ahora, susurramos desde dentro contra el gris de su moral, con la gente por delante de la cal del mayoral. Ahora, nos cuentan que la abuela fuma. Por cierto, la izquierda no suma.

El futuro se nos fuga por el sumidero del Borbón. La izquierda no suma, simplemente, porque ellos no lo son.

martes, 1 de marzo de 2016

El perro del hortelano

Es martes y...

"Ni me dejo forzar, ni me defiendo; darme quiero a entender sin decir nada: entiéndame quien puede; yo me entiendo".

Desde hace mucho tiempo que ni ellos mismos se entienden, tristemente. Apenas humea el recuerdo de la última vez que fueron lo que decían ser, que pudieron lucir el orgullo de sus siglas ante la mirada firme de quienes las mantenían dignas. Fue un partido, fue socialista y fue obrero. Fue.

Ahora, se llaman de centro y besan al monarca. Ahora, salen al encuentro del compañero oligarca. Ahora, son los reformistas, los progres y ciudadanos. Ahora, son especialistas en actos de besamanos. Ahora, son los moderados, los modernos y estilosos. Ahora, son los abogados que amparan a peligrosos.

Si el fundador levantara la cabeza, seguramente, cavaría más hondo, para huir de este país de pandereta y no ver a su rosa tocando fondo. Y si decidiera guerrear contra el desmayo y quitar a los bufones la careta, formaría una marea con su tocayo y se dejaría larga la coleta.

Aprendices de trilero en ideario de estraperlo. Ni comen pienso del pueblo, ni piensan dejar comerlo.

martes, 23 de febrero de 2016

Naranjas en oferta

Es martes y...

"Valencia es la tierra de las flores, de la luz y del amor".

Del amor al mangoneo claro, y a los trajes regalados, y al moreno reluciente, y al papo engalanado. Y todo ello, con luz y taquígrafos. Porque los negocios de los primos que llevan gobernando la Comunidad durante tantos años hace mucho tiempo que salieron de la caja fuerte.

Culpar, exclusivamente, a los dueños del chiringuito del saqueo vergonzante a las arcas públicas me parece tan inaceptable como injusto. El voto cómplice de la sociedad valenciana ha avalado, elección tras elección, una parte muy importante del roto padecido. Pero, claro está, el tiempo vuela y no es cuestión de malgastarlo en pararse a pensar. Gandia Shore y tal.

Mucho más peligroso que un golfo camuflado es un pueblo adormecido, un pueblo mutilado, un pueblo enfebrecido. Mucho más dañino que un partido envenenado es un voto complacido, un voto anestesiado, un voto enloquecido. Más dolor provoca cada lucha silenciada que la sonrisa de Camps y la gomina de Fabra. Mucho más.

¿Y Rita? Bien, gracias.

martes, 16 de febrero de 2016

Todavía nos queda Esperanza

Es martes y...

Se nos va, para no volver, para siempre, como ya hiciera otras veces. Esperanza dimite como presidenta del PP de Madrid en mitad del aguacero y sin paraguas a mano. Lo que ocurre es que este chaparrón tiene visos de diluvio universal y, posiblemente, no haya otro momento mejor.

Se nos va la salvadora, la redentora de los desamparados. La única que podía protegernos de las aterradoras garras de los malvados. Se nos va la incorruptible, la coleccionista de conquistas. La única que podía liberarnos del infierno que ya imponen los neochavistas. Se nos va la feliciana, la de sonrisa afilada y lengua perversa. Se nos va la musa, el mito, la leyenda. Se nos va la 'lideresa'.

Las ranas se le van acumulando en la mochila y el ambiente huele a enrarecido. No vaya a ser que sigan buscando y, todavía, queden unas cuantas en el río. Así que se las pira, con los píes a medio hundir en su putrefacto lodo. La esperanza es lo último que se pierde dicen, dicen los que, con ella, lo han ganado todo.

Se nos va, pero se queda. Deja su cargo en el partido y el parné correspondiente sí, pero no abandona la tribuna municipal ni reniega de su sueldo público. Faltaría más.