Poder popular

Es martes y...

"-Y soplarás y soplarás- gritaban todos, -y no se moverá un tabique de esta casa.

-Y soplaré y soplaré- gritaba el lobo, y toda la calle estallaba en carcajadas".

Esta misma semana se ha conocido la noticia de que Bankia ha paralizado la orden de desahucio de una pareja de Pinto. Este matrimonio, ya jubilado, firmó en su día como avalista de su hijo, derivándose de ello todas las consecuencias correspondientes. La usura típica de cualquier entidad bancaria en su ejercicio de usurero. Hasta ahora, nada reseñable.

Pues bien, resulta que ambos dos tienen reconocida una discapacidad del 70% porque no oyen y tienen dificultades para hablar. Pues bien, además, son personas con un escaso grado de alfabetización, lo que les coloca en una situación de vulnerabilidad extrema. No podrán hablar, no podrán oír, no podrán leer, no podrán escribir, eso sí, las cláusulas de la hipoteca las asimilaron a la primera.

Se impondrán la medalla de banqueros responsables. Se lanzarán las flores del respeto y la honradez. Se encargarán de aparecer bonito en los titulares. Sellarán los desperfectos de su oscura desnudez.

No aparecerá en portada la fuerza de un pueblo unido. No destacarán las conquistas de una masa en rebelión. No desangrarán el ánimo de este grito convencido. Nos verán de frente frente a cada orden de ejecución.

Cada paso, es un paso en positivo, un hilo cosiendo heridas que liberan este hálito cautivo.

Carta en la arena de Guanahani

Es martes y...

"Duerme mi wawa, la Pachamama besa tu frente y en su interior guarda su oro negro y volátil, para ofrecértelo a ti, mi amor. Duerme que un sueño nos salvará de tanto olvido, y espantará al águila que acecha al puma herido".

Te escribo a ti, mi luna llena, mi "Chia" dorada, mi luz en la noche oscura. 

Hoy, en la preciosa rutina de mis días, cuando la arena ardía bajo mis pies, tres monstruos de madera han bloqueado mi gesto. Gentes de rostro pálido, a gritos y sin cuidado, han hecho tierra en tu playa, en nombre de reyes lejanos y dioses que no te nombran.

Dicen traer la esperanza y la verdad desconocida. Dicen que, ahora, tus olas, son parte de su conquista. Dicen venir de una estrella, allí, donde nace la vida. Dicen, pero sus cañones, han desangrado mi vista.

Llevan vestida, su blanca piel, con telas bordadas de oro. Lanzan miradas de dios cruel, y yo lloro, y yo lloro, y yo lloro. A "Nantzin" la han llevado a la selva, entre sus risas, su voz de dolor. Que devuelvan nuestra rutina, nuestra arena y nuestro Sol.

No me abandones mi "Chia" dorada, no dejes que marquen nuestro futuro. No permitas que nuestros hijos, sean los hijos del cielo oscuro. No me abandones mi linda cuna, no dejes que apaguen tu eterna lumbre. 

Te escribo hoy, día de la octava luna, para ellos 12 de octubre.

Calvo mejor

Es martes y...

"-¿Usted qué prefiere, ser calvo o gilipollas?

 -Yo calvo, que se nota menos".

Nos están tomando por memos. Intentan vendernos como democracia interna y estabilidad del país, un golpe del que Tejero estaría orgulloso. Ya le advirtieron a Pedro Sánchez, hace unos pocos meses, que se cuidara muy mucho de aquellos que tenían el pasado manchado de cal viva y que hicieron "cosas" en el País Vasco. No se trataba de ninguna bravuconada para deleite del graderío, se trataba de conocer al personal.

La vieja guardia liderada por Felipe y secundada por Susana ha puesto en funcionamiento la maquinaria mediática para hacernos creer que ellos son la quintaesencia de la sensatez y el resto unos bandarras. Con el Grupo PRISA dándoles palmaditas en la espalda y haciendo editoriales bochornosas, ya tienen lo que querían, a Mariano protegiendo sus privilegios. De paso, han conseguido que un incompetente político como Sánchez se convierta en mártir. Para no echar gota vaya.

Ya llegan los salvadores a coser los rotos del partido. No se dan cuenta de que ese parche necesita más que hilo. Hace mucho que perdieron la entidad de pueblo llano. Su orgullo se difumina en un pasado muy lejano.

Ya no se habla de tarjetas, ni de estafas, ni de Ritas. Ahora, ganan un escaño por cada caso de corrupción. Que vergüenza, si tuvieran, de llamarse socialistas. Han sido, en su propio muro, bola de demolición.

Lo dicho, yo calvo.

Días que arden

Es martes y...

"En el trozo de hoguera que a mí me tocó, bailan las calles de Cuba, con un trombón y una tuba que lloran sonidos de revolución. Y en el trozo de hoguera que a mí me tocó, hay libros de Alejandría, y el fuego en sus poesías desprende el olor del viejo luchador".

En el trozo de hoguera que muerde mis pasos, hay niños con pies de barro, que masticando tabaco desgastan la inercia de su corazón. Y al calor que ilumina su amarga ceniza, se ahogan niños sin cielo, donde el dulce caramelo navega en el charco de la sinrazón.

En el trozo de hoguera que brilla en la noche, se escucha el grito de Gaza, y el pecho que, por coraza, resiste las balas del gran dictador. Y en los restos de lo que algún día fue llama, palpita el pulso nervioso, del verso prodigioso que el preso esculpió en la pared del terror.

En el trozo de hoguera que alumbra este adiós, no hay dios para despedidas, ni se lloran sus vidas con lágrimas secas de televisión. Y en las ruinas de un mundo de corta y pega, no hay sitio para su mundo, que, ni siquiera segundo, agoniza en silencio escondido en el fango del tercer escalón.

Así arden los segundos en esta maldita hoguera. Unos disfrutan de su calor, mientras otros son ceniza y madera.

Estado de golpes

Es martes y...

"Un día, sin darnos cuenta, el viejo, con sus historias, se consumió. Y en la memoria de su nieto solo una huella, un leve borrón, de aquella lejana batalla, donde pudo morir, en una guerra no ganada, donde luchó por ti".

80 años entre rejas, entre ruinas y tormentas. 80 años de vergüenza, de castigos y de afrentas.

Destrozaron la voluntad, el alambique de los sueños, el morado que ondeaba en la bandera por el viento nuevo. Machacaron el respeto, la historia restablecida. Rescataron la guadaña que rasgó, con saña, millones de vidas. Impusieron la miseria, el demonio del reproche, el pánico de las sombras que eternizaron la larga noche.

La raza de su moral resistió en famélica agonía, y después resucitó hasta gobernar mis tristes días. Y hoy imponen un silencio, un olvido obligatorio. Hoy se rompen las cunetas huecas del llanto de su velorio. Al calor de la cruzada santa callan destrucción y muerte. Hoy no sangran nuestros ojos, solo el roto de nuestro recuerdo inerte.

Todavía retumba el "¡No pasaran!" en este prado. No se pueden reabrir heridas cuando nunca se han cerrado.

Basta ya

Es martes y...

"De vuelta a casa exijo que seas libre, no valiente".

Una fiesta de repercusión internacional ha puesto de relieve el vergonzoso maltrato que a diario sufren muchas mujeres. No se trata de un problema de masificación y noche, ni de drogas y alcohol. Es la secuela de un sistema que apesta a pasado y que nos arrastra, como sociedad, al abismo de la indecencia más absoluta. 

El machismo fascista pasea a sus anchas por un régimen que carga sobre sus espaldas la perturbada herencia del fascismo. Lo de los pantalones y todo eso. El ideario que puso a la mujer por los subsuelos de la dignidad sigue barnizando los despachos del alto mando y, consecuentemente, la correspondiente legislación. Sigue saliendo gratis el disfraz de machito violento. 

Si callamos somos cómplices de la deshonra, si ignoramos seremos verdugos de la humillación. El silencio es la ganzúa de la caja de Pandora, la omisión es el espejo de la represión.

Uniremos las gargantas y los pasos decididos. Pasaremos la guadaña sobre su capa siniestra. Una ley que no es amiga no nos hallará dormidos, ni nos dejaremos ninguna agresión sin su respuesta.

El milagro del sur

Es martes y...

Se abrió paso entre las tinieblas para iluminar esta nueva era.

Después de días, semanas y meses abriendo informativos y copando las portadas de la honorable prensa española, Venezuela parece haber obrado el milagro. Su actualidad tortuosa ha desaparecido de nuestras vidas y, a tenor del intachable rigor de nuestro periodismo, es de imaginar que es fruto de un giro copernicano que todo lo ha arreglado.

Son varios los factores que han debido provocar esta escalada de esperanza. Que duda cabe que la visita, en plena campaña electoral y de forma desinteresada, del insigne Albert Rivera supuso un aliento, casi extrasensorial, para la mermada vida de nuestros hermanos del sur. Tampoco podemos olvidar la infatigable labor del camarada Felipe González, aportando su sabiduría y humildad a la causa desde su incuestionable prisma socialista y corazón revolucionario.

Cínicos impresentables a sueldo del IBEX 35, traficáis con la miseria del rédito electoral. Buscáis una herida abierta para hurgarla con ahínco, habéis traspasado la línea de vuestro propio umbral. El virus del sobresalto ya ha calado en nuestros huesos, somos títeres movidos por los hilos del poder. Respiramos aire libre con pulmones de preso, nuestros ojos comen miedo que no se puede devolver.

En Caracas ya sueñan con las terceras elecciones, así observan sus cabezas bajo el foco de atención. Ahora, sin campaña, ya no suenan sus canciones. Ahora, no existen noticias sobre la revolución.