Amigo Pedro

Es martes y...

No sé por qué graniza en los albores del verano más caliente, no sé por qué supuran mares de los ojos a mi alrededor. No sé por qué se encoge el vuelo de estas alas de batida valiente. No sé por qué se me acelera el pulso en este silencio atronador.

No sé por qué ya no corre la tinta como un río desbordante. No sé por qué las rotativas han perdido la letra de tu guión. No sé por qué, la grada, ya no suena con la fuerza rabiosa de antes, con la última parada del ascenso y el gol de la salvación.

Quizá sea porque no encuentran tu brazo solidario cerca, tu desvelo preocupado o tu cuño de justicia social. Quizá sea porque no escuchan el abrir continuo de tu puerta, tu rugido sosegado o tu mano limpia y servicial.

Quizá sea por el recuerdo que duele y a la vez nos hace sonreír. Quizá sea por tu huella que reside en cada piedra de Aibar. Quizá sea por todo, quizá sea por ti. No sé, Pedro, si tú me puedes contestar.

El renacido

Es martes y...

Al tercer día resucitó de entre los muertos, proclamando triunfalmente su regreso como salvador.

No, ahora en serio, solamente es Pedro Sánchez que vuelve a tomar el mando del PSOE o lo que queda de él. Después de ser apaleado, vilipendiado y apartado por los que se decían compañeros, regresa con un triunfalismo de postal, para la hinchada militante y poco más. Renace de sus cenizas de político mediocre para seguir siendo lo que fue.

Pedro, ese hombre capaz de superar todos los hitos electorales del socialismo español, pero por abajo, y el artífice de un pacto con la nueva derecha ultraliberal para después culpar a la verdadera izquierda de no sumarse, ya está aquí de nuevo. Y lo hace con la firme intención de salvar a la patria de la corrupción y el mangoneo, con el traje de superhéroe puesto y cantando "La Internacional". Con un par.

Sin embargo, su victoria ante Susana y el equipo al completo, conserva una migaja de poesía clásica, de versos de juglar. Y es que, ver a toda la guardia pretoriana con las orejas por el suelo y la lengua atrancada, es pura lírica. Lo apostaron todo por que nada cambiara, por bloquear y blanquear, por callar y abstenerse. Por lo menos, esta vez, no han ganado.

Volverá el ataque de González, de Susana y de Cebrián. Lanzarán la proclama del miedo, de orden constitucional. Volverán con la vieja estrategia del insulto vía editorial. Volverán codo con codo, con sus fieles de la patronal.

A la calle

Es martes y...

Salgamos todos a la calle, para que a nadie más le obliguen a hacerlo.

15 de junio, es el día señalado para seguir acuchillando la espesa niebla de la humanidad. En un lugar de Leganés, una mujer, víctima de la execrable violencia machista y su hijo de 8 años con parálisis cerebral van a ser desahuciados por no poder pagar el alquiler de su vivienda. No cabe más dolor ni más injusticia en un titular.

Esta madre, ejemplo como tantas de lucha silenciosa, ha chocado de bruces contra un sistema al que, a papo lleno, llaman democracia. Su insistencia y valentía para reunir más de 90.000 firmas para solicitar un alquiler social, el apoyo popular y cierta propaganda mediática pueden hacer de esta tropelía un caso de justicia poética. Sin embargo, y por desgracia, es solo un grano más en este silo a rebosar.

Sistema envenenado que asesina por decreto, vidas resumidas en números estadísticos. La bondad avergonzada se ha refugiado en el gueto, lejos del banquero, del cleptómano y del cínico. La empatía se ha perdido en el candado de su caja B, es un bien preciado propio del resto de especies. El que manda dice que todo funciona bien, mientras nos desahucian y secuestran en los CIEs.

Anestesia general, sal de nuestro cuerpo endurecido y no dejes que sonriamos al fuego de su caldera. Anestesia global, sal de nuestro cerebro sumiso y déjanos romper la coraza de su trinchera.

El sitio de mi recreo

Es martes y...

Soy el pulmón que llena de vida este paisaje. Soy el murmullo que ahuyenta al silencio oscuro. Soy la pureza inocente carente de maquillaje. Soy lo que fui, lo que soy, también quiero ser futuro.

Estamos fuera del radio implacable de los rascacielos, de hecho podríamos caber todos en uno de ellos. Somos pocos sí, pero somos. Hemos decidido caminar lejos del humo que enciende cada semáforo y agarrarnos a una tierra que nos llama, que está gritando a un mundo sordo. No tenemos zona azul ni cinco aulas por curso pero creemos en nuestra forma de vida, y vamos a luchar por ella.

La despoblación de las zonas rurales es un hecho innegable que requiere de una reflexión y un análisis muy profundos. No se puede, ni se debe, pretender determinar la elección que cada individuo toma respecto al lugar donde decide vivir, pero sí se puede y se debe reforzar el andamio más vulnerable. Discriminando positivamente si es necesario, por supuesto.

Los colegios rurales están sufriendo la injusticia de un sistema de cuotas envejecido y que urge renovar. No somos números, ni podemos pretender que se administren vidas como porcentajes. Cada niña es un latido para el pueblo, cada niño es otro latido más. 

Soy el soplo nuevo en el recreo más feliz. Soy la luz despierta en el rostro primaveral. Soy la tiza digna sin renuncia ni desliz. Soy el eco eterno de nuestra escuela rural.

Emoción de censura

Es martes y...

El grupo parlamentario de Unidos Podemos ha puesto encima de la mesa una posible moción de censura contra Mariano y su gobierno. La idea es que el resto de partidos, en consonancia con sus declaraciones anticorrupción, se junten para dar forma a una alternativa digna. Se trata de poder mirar a los ojos de la gente, nada más.

Tras un reposado análisis y un concienzudo debate interno que debió durar entre 13 y 15 segundos, PSOE y Ciudadanos dejaron claro que su compromiso contra el mangoneo y el atraco es innegable y está fuera de toda duda, por eso, no van a apoyar la moción y van a dejar que el agua corra. Vamos, que ya pueden​ salir Soraya y 'La Cospe' con capucha en vez de mantilla que Rivera y los golpistas de Susana no van a mover un dedo, no vaya a ser que les salpique sin querer.

Esperanza entre sollozos, el silencio de Rajoy, el atraco a mano armada. Una nación hecha trozos, el inmovilismo de hoy, su indecencia, su papada. Socialistas de hojalata, extremo centro liberal, la muleta del ratero. Miseria de la que mata, pueblo daño colateral, su impunidad, su dinero. El obrero por las calles, el primero de mayo, la 'mani', los sindicatos. La jornada de elecciones, el desastre, el desmayo, la emoción, el arrebato.

Trama saqueadora que nos sigue gobernando. Trama, plaga endémica, que no pagará jamás. Cada nuevo caso es un caso aislado para los Hernando. Cada nuevo caso es, para su saco, un voto más.

Francia sumisa

Es martes y...

Nueva cita electoral en la vieja Europa y nueva derrota de los que esperaban un cambio de rumbo. Esta vez era Francia la que tenía que elegir, y ha elegido. Macron y Le Pen se verán las caras en la segunda vuelta, mientras dan la espalda a una masa anestesiada.

Y no será porque ​no había donde elegir. La debacle de los partidos clásicos y la efervescencia de nuevas alternativas ponían encima de la mesa un abanico de posibilidades entre las que resistía algún gramo de decencia. Sin embargo, el recuento ha sido tajante. Los inventores de la guillotina han pasado por el filo buena parte de su pasado de libertad, igualdad y fraternidad. Queda el lema y poco más.

Ahora, en la segunda vuelta, tendrán que posicionarse a favor del ultraliberalismo antipersonas o el nacionalismo xenófobo. Menudo cuadro les ha quedado. O Guatemala o 'guatepeor'. Y, sinceramente, no sé quién es quién.

Vuelve a ganar el fantasma, la sombra oscura del poder. De las urnas sale banca o raza blanca, ¡qué pastel! Mientras la alta esfera ríe, la 'troika' se despelota. Y el pueblo que, desangrado, ha olvidado lo que vota.

"Ni patrie, ni patron. Ni Le Pen, ni Macron".

Despiertos y combativos

Es martes y...

Alberto Garzón, una de las pocas mentes lúcidas que nos quedan por estos lares de miseria moral, compartió, no hace mucho, la vivencia de un profesor de la Universidad de Salamanca que produce vértigo. 

Resulta que, año tras año, el primer día de clase realizaba siempre las mismas preguntas a sus alumnos y, curiosamente, casi siempre obtenía las mismas respuestas. Las cuestiones venían referidas a los peores gobiernos del mundo y el nombre de sus dirigentes. Rápidamente, saltaban a la palestra Cuba, Venezuela, Castro o Maduro. Sin embargo, ninguno de ellos había visitado esos países situados a miles de kilómetros, ni había indagado en exceso sobre los mismos. 

Inmediatamente, el profesor les preguntaba por el nombre del presidente portugués, y, a pesar de lindar con Salamanca y de que la mayoría de los alumnos había estado en Portugal, obtenía un silencio por respuesta. Tras una pausa meditada, les lanzaba la siguiente reflexión: "¿Quién está pensando por vosotros?".

No se trata de juzgar las miserias y grandezas de cada nación, no es una cuestión de compartir o rechazar su forma de actuar. Basta, tan solo, con depurar y contrastar la información, que acostumbra a llegar amputada y con ganas de infectar.

Que no te vendan la moto de buenos y malos. Que no te cuenten la historieta del paraíso feliz. Que no te domen a base de zanahoria y palos. Que no te ganen la partida de pensar por ti.

Un paso más

Es martes y...

Debería ser un viaje sin retorno, sin billete que devuelva lo avanzado. Un testigo que no suene a tiro sordo, un entorno sin balas ni camuflados.

Este pasado sábado se escenificó en Baiona la entrega del arsenal que ETA todavía guardaba en su poder, haciendo participe a varios representantes de la sociedad civil que quisieron unirse a un acto de enorme profundidad. Con mucha mayor simbología que relevancia puntual, no es sino un paso más en el eterno camino hacia una paz verdadera, sin apellidos ni dictados. 

Nada, absolutamente nada, puede justificar la sangre ajena, el sometimiento agónico o la imposición totalitaria. Y eso, vale para todos. Los años de incertidumbre soterrada, bajo una nube perenne que se resistía a romper, tienen que dar paso a una luz sin remilgos, con memoria y sin espinas. Cada zancadilla, llena de demagogia y oportunismo, es una piedra gigante de irresponsabilidad, que, aún así, no podrá interrumpir un paso firme y decidido.

Es hora de la empatía, de la mano y la mirada. Es la hora del recuerdo, del presente y el mañana. Es la hora de los puentes, de la voz en la batalla. De luchar con la garganta, con ideas, sin metralla.

El resto del viaje está por escribir, teniendo siempre presente que el pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla.

Un país serio

Es martes y...

El juez ha hablado. Aquí no se hacen bromas ni chistes sobre nuestros gloriosos antepasados, que somos un país serio. Ésto no es una república bananera con acento latino donde votan a cualquiera. Faltaría más.

La sentencia es clara, rotunda, firme. Condena de cárcel a quien se atreva a bromear, con según qué cosas claro. Cuarenta años de maquillaje son demasiados años para pretender que el colorete no se desgaste y no se vea el verdadero tono que esconde esta democracia. Hija de padre, sobrina de muchos. Cada vez más oxidada, cada vez menos de verdad.

Que no se te ocurra el chascarrillo, no molestes a los pistoleros. Antes pasabas por el cuchillo, ahora solamente prisionero. Así funciona este​ tinglado, en el que gobiernan los de siempre. Y homenajes, con cuidado, salvo el 20 de noviembre. Ese día hay barra libre, y brindis con tres de hielo. La justicia se va al cine, si alzas el brazo hacia el cielo.

Pero tú tranquilo, te dirán en las noticias. Disfruta en esta patria de código bucólico. Ya te mostrarán, de otro país, las injusticias, y sus cárceles llenas de presos políticos.

Las hijas de Elena

Es martes y...

"Tres eran tres las hijas de Elena. Tres eran tres, y ninguna era buena".

Después de un serial de amagos, zancadillas y negaciones, ya tenemos a los tres aspirantes a la secretaría general del PSOE. Patxi, Pedro y Susana. Si Pablo Iglesias, el fundador, tuviera que elegir, pediría el exilio a Portugal. Allí, por lo menos, mantienen parte de la esencia primigenia.

Patxi, el pacificador, fue el primero en dar un paso al frente con la tarara de la moderación y el saber estar. Claro que estar está gracias a que lleva tras de sí un historial de apoyos que saca los ojos de las cuencas. Lehendakari gracias al PP vasco y presidente del Congreso gracias a Ciudadanos. Lo dicho, la izquierda seria.

Pedro, el apaleado, no se resigna a salir en los libros de historia como el hombre que convirtió el peor resultado socialista en un hito, porque los del coletas no les habían pasado. Después de pactar con la derecha más rancia y tirar por la borda una alternativa real de progreso, nos dice que en un profundo proceso reflexivo ha visto la luz. Pues eso, la izquierda de las bases.

Susana, la retórica, se ha presentado entre vítores y momias que aplaudían como la única alternativa para devolver la victoria a su partido. 'Make Psoe Great Again' bien podría haber sido el lema de su aparición. La puesta en escena fue desbordante, rodeada de toda la vieja guardia, y de la muy vieja también. Tan solo Primo de Rivera y Arias Navarro disculparon su ausencia por motivos de salud. En fin, la nueva izquierda.

Pues esto es lo que hay, para que vayamos sacando la cuenta. Una vez se acabe el circo se pondrán a bailar, juntos, 'la yenka'.

Izquierda, izquierda, derecha, derecha, delante, detrás, un, dos, tres.

Parto multicolor

Es martes y...

En el Congreso de las estaciones se ha votado primavera, elegida en minoría ante la cruda oposición. El invierno se ha quejado de que es siempre la primera, que todos los cantautores le dedican su canción.

Pero tiene a la calle de su lado, y cada año, en estos días, brota una manifestación de color. Pétalos de mil tonalidades encabezan la marcha, portando la pancarta de apoyo incondicional. Es un parto natural y, como todo parto, lleva aparejado una catarata de dolor. Y después del silencio, el llanto en ojos polinizados por su ciclo natural.

El Real Decreto que humillaba tus derechos ha sido demolido por invasión. Ya no puede ennegrecer a su antojo tus campos verdes de esperanza. Lloverá, en tu abril valiente, a gusto de tu frente sin patrón. Saldrá el sol, en las praderas colectivas, que se pierden donde tu vista alcanza.

Dicen que te irás cuando el calor abrase. Dicen que los ríos, sin tu voz, desaparecen. Dicen que compones y me dictas cada frase. Dicen que resucitas sin que tus fieles te recen. Son todo pataletas de aquel otoño envidioso, son los desencantos de un invierno enredadera, son los gritos caprichosos del verano más celoso.

Eres tú, mi luz de mayo, mi candil, mi primavera.

¿Y tú qué eres?

Es martes y...

Cuando se precisa del dolor y de la humillación ajena para lucir sonrisa y careto ante las cámaras, se está exponiendo todo un mural de déficit emocional, de complejo reprimido y de incapacidad para la felicidad.

Todas esas expresiones de odio se elevan a la expresión más deleznable cuando el ataque va dirigido a los más vulnerables de entre los más débiles. Y eso es, precisamente, lo que han hecho los modositos de Hazte Oír, con su campaña mediática sobre ruedas. No se trata solo de un lema en un autobús horrible, es toda la caravana que va detrás de la organización, de sus amigos y sus palmeros, mandamases incluidos. A día de hoy, siguen siendo considerados por el Gobierno español como una organización de utilidad pública, beneficios fiscales mediante.

Poner en el punto de mira a las niñas y los niños es, de por sí, la más ruin de las maneras de hacerse notar. Pero, además, atacar los sentimientos de aquellos que ya sufren los vaivenes de una sociedad con demasiados ramalazos de intolerancia, sitúa a sus ideólogos y ejecutores en el sótano del estercolero de la indecencia.

La identidad de género, al igual que otras identidades personales, forma parte de la esencia más íntima e intransferible de cada ser humano, de las niñas y de los niños también. Intentar definir, encajonar y discriminar por la forma de sentir, el modo de querer y la manera de amar es el indicativo más evidente de presencia inquisitorial en el ADN de quienes lo permiten, lo realizan o lo aplauden.

Sé tú misma, se tú mismo, empujando los prejuicios al abismo. Sé tú mismo, sé tú misma, con el mismo enfoque, en tu propio prisma.

Campos de concentración

Es martes y...

No sé muy bien hacia adónde vamos, como colectivo, como especie y como alteradores del cauce natural de las circunstancias. Bueno, tristemente creo que sí lo sé, era más bien una frase de rabia que de duda.

Estamos masificando el continente para automatizar el contenido, y con ello, firmando nuestra sentencia. Nos hemos convertido en talladores de nuestro propio cadalso, en mecha de cañón ajeno. Somos la peor de las manos para mecer la cuna de nuestro arrullo.

Sin un profundo proceso de análisis, crítica y reparación estamos condenados al olvido, arrastrando ferozmente al resto de vida que nos rodea, y que asiste atónito a la tortura. Cuando seamos conscientes de que la vida nace de la tierra, y somos lo que ella nos da, podremos empezar a respirar en el fango, mientras tanto, nos seguiremos hundiendo, cada día, un poco más.

De los pueblos y su savia recibimos la respuesta. En su eterna lucidez el manto de la convivencia. Mientras la gran urbe sigue con su larga siesta, de cada semilla brota un grito de resistencia. 

Cuando comprobemos que las piedras no se comen, quizás dejemos de hacer campos de concentración de vacas. Cuando las reservas de valores se desplomen, quizás ya solo queden en pie las estacas. 

Naturalmente

Es martes y...

Esa sensación de formar parte de un todo en armonía, ese misterio de un sistema sin verdugos ni torturadores. Ese lugar donde el silencio está lleno de polifonía, ese mundo sin dioses que griten ni reyes devastadores.

Un paraíso roza nuestra mirada cada día, nos llama con susurros afinados y abanica nuestro temple desnortado. Sin embargo, nuestra feroz y salvaje decadencia nos mantiene ciegos con luces artificiales, sordos de metralla publicitaria y mudos hablando todos a la vez. Lo estamos rompiendo a mordiscos, sin darnos cuenta de que somos esclavos de todo y dueños de nada.

Ella, paciente, serena, madre, sigue manteniéndonos su fe. De ella bebemos, en ella dormimos, con ella queremos, en ella morimos. Sin ella caemos, sin ella matamos, sin ella perdemos, sin ella sangramos. Nos abriga con el fuego de sus venas, en sus cuencas de colores nos acuna. Cuando preparemos nuestra última cena, ella, seguirá siendo el espejo de la luna.

Infinita esencia, implacable fortaleza. Amor sin sentencia, bendita naturaleza.

Sentenciados

Es martes y...

Decía Sócrates que el conocimiento nos hace libres. Siglos después, miles de mentes privilegiadas mediante, y un necesario país de pandereta de por medio, ha aparecido Doña Cristina para llevar la contraria al filosofo griego. Ella no sabía nada, ni se lo podía imaginar. Cualquier día de estos me paso por el notario para ver como ando de palacetes. 

Aparte de su profundo desconocimiento, es posible que los apellidos hayan hecho su papel. Sin poner, en ningún momento, en tela de juicio la imparcialidad, el rigor y la excelencia de la justicia española, faltaría más. No vaya a ser que el que acabe en el trullo sea yo. Pero eso, lo del apellido.

La sentencia no sentencia, solamente hace cosquillas. El pecado es la inocencia, que ha pasado de puntillas. La campaña de la Renta, se ha adelantado este año. La infanta ya ha hecho la cuenta, y no ha visto nada extraño. Una vez cerrado el juicio, le ha salido a devolver. Menos mal, porque el perjuicio, nos lo íbamos a comer. Y a Don Iñaki, entre el estudio y su buen comportamiento, en cuatro días lo tenemos luciendo melena al viento. Con su porte, su finura y su traje de postín. Solo es delito ser pobre y no ser Urdangarín.

Perdonad mi fe quebrada. Antisistema me confieso. Yo antes no creía en nada. Ahora, ni siquiera, eso.

La cesta corrupta

Es martes y...

Cuando se exige un gasto moral y socialmente justo de los impuestos, no se está pidiendo nada menos que respeto por la vida de las personas. El dinero que recauda el Estado, es fruto, directa o indirectamente, del trabajo de cada contribuyente, es decir, de su tiempo, de su vida. Y el esfuerzo vital de cada uno es algo demasiado serio como para jugar con él.

Pues bien, los actuales administradores e inversores de la manteca pública se acaban de convertir en el primer partido político que, como tal, se tiene que sentar en el banquillo justiciero. Han sido imputados por ser partícipes, a título lucrativo, en la trama Gürtel. En resumidas cuentas, que no eran las manzanas las que estaban podridas, era la cesta que las corrompía. 

Sin embargo, hoy, en las portadas de los principales periódicos, bueno de los más vendidos, no había ni rastro de la noticia. Supongo que habrá sido un pequeño descuido, un olvido tonto de algo sin importancia. Y es que han estado muy ocupados con los congresos del fin de semana. 

Por cierto, unos congresos en los que uno ganó votado por los que él mismo había decidido, y otro asaltó el poder, radicalmente, votado por más de 150.000 personas. 

Por las armas, me imagino.

Superhéroes

Es martes y...

Esta misma mañana, Mas, Ortega y Rigau han acudido a declarar al Tribunal de Justicia de Catalunya por "el proceso participativo" del 9N. Vamos, que se está juzgando a los responsables de colocar unas urnas para que la gente vote. 

Y todo ello, está ocurriendo en un Estado que se denomina demócrata y que presume de ser la nación más antigua de Europa. Curiosa manera de demostrar respeto a su pueblo y de confirmar unas raíces tan ancestrales. Cuando escuchar a los ciudadanos y darles voz se convierte en delito, no es problema del altavoz, es una cuestión de déficit democrático y nula voluntad por revertirlo.

Sinceramente, creo que Artur Mas y compañía, tendrían que haber pisado pasillo de Tribunal mucho antes. La careta de mártir que le ha colocado este proceso, le está sirviendo para salir de rositas del fango de la corrupción. Hace muchos años que Pasqual Maragall dejó caer por el Parlament la jugada del 3% y el mangoneo institucionalizado por el partido de la burguesía catalana. Sin embargo, parece que las mordidas a las arcas se han recogido en el viejo baúl.

Vendría a ser algo así: "Son unos bandidos, pero son nuestros bandidos".

Más urnas sin precintar, menos Mas de superhéroe. Más futuro por pintar, menos trapos por el aire. Más camino de la mano, menos hombros por encima. Más hermanas, más hermanos, menos látigo que oprima.

En pie de letra

Es martes y...

"Huele a bobo en la piel de toro, huele a timo en el común destino. Huele a estafa en la gran falacia, de la grande y libre que es tan cutre como rancia".

Def Con Dos

Estamos vigilados por la lupa del sistema, la cosa está que arde. Pero muchos se han salvado de la quema, es cuestión de compartir trinchera con el que mande. 

Antes eran versos exiliados, ahora Twitter es la ofensa. Antes en poemas desangrados, ahora en 140 letras. Antes era el de Orden Público, el que hacía de falso tribunal. Ahora su heredera al trono, es la Audiencia Nacional. Siempre por la misma causa, siempre contra el mismo objetivo. Criminalizar a quien usa el cerebro en proceso reflexivo. 

No se busca la excelencia en paz social, se busca el temor del que cuestiona esta triste realidad. Somos presos permanentes del penal, compran tu silencio con su farsa liberal de libertad. No hace falta que nos vendan las maldades, del nuevo al otro lado del charco. Hace tiempo que gobiernan estos lares, criminales que nos quieren mancos. Si no nos dejan escribir con nuestras manos, tendrán que soportar nuestras gargantas. Aunque no podremos dar aplausos cuando vengan de visita, a nuestra tierra, las infantas.

Escribamos versos implacables, como hicieron Hernández y Lorca. Escribamos, porque solo nuestra tinta, puede liberarnos de la horca.

Pocas luces

Es martes y...

A finales de diciembre, Gobierno y PsoE, firmaron un acuerdo contra "la pobreza energética" que entrará en vigor una vez pasado el invierno. Es decir, que lucharán por evitar que ningún hogar se quede sin calefacción, pero una vez que pase el frío. No vaya a ser que se enfaden los que tienen que activar las giratorias.

Ahora, esos mismos, están situando el precio de la electricidad en cifras récord. Más que nada por si nos habíamos creído lo del pacto y su buena voluntad. Pues bien, en pleno chaparrón, sale el Ministro de Energía y nos dice que como hace mucho frío, se consume más y es más caro producir electricidad. Y claro, por eso, nuestra factura subirá 100 euros este año. Pero que no nos preocupemos, que en Europa hace más frío y están peor. Olé.

Mientras tanto, más de cuarenta políticos brindando a nuestra salud. Después de privatizar y poner la alfombra roja, qué menos que una silla en el Consejo de Administración. Para eso están los amigos.

Acebes en Iberdrola, Felipe en Gas Natural. El próximo ya hace cola, terrorismo estructural. Aznar en su amada Endesa, Palacio en Enagás. Y muchas familias presas, porque no la pueden pagar.

Será que nuestra mirada está fuera de cobertura. Será que no queremos ver, agachados como avestruces. Será que quienes les votan pagan poca factura. Será lo bueno de ser linterna de pocas luces.

Viaje al paraíso

Es martes y...

El jefe del Estado, votado por nadie, Felipe Juan Pablo Alfonso de Todos los Santos de Borbón y Grecia, ha estado paseando barba de tres semanas por Arabia Saudí, blanqueando y riendo las gracias a un régimen criminal. Y por si fuera poco, besando suelo pisado, ha sido acompañado por una delegación gubernamental de primer orden, Ministros incluidos.

Resulta que ser recibido con todos los honores, aceptar distinciones privilegiadas y ser agasajado con un banquete de a más de 10€/kg es una de las funciones que la sacrosanta Constitución tiene reservada al monarca. Todo ello, sin importar quién sea el agasajador ni las barbaridades que cargue a sus espaldas. Por la patria y sus negocios lo que haga falta, por supuesto.

El paseo de Don Felipe, es viaje de protocolo. Es por huir de la gripe y no dejar al país solo. Los amigos del turbante, tampoco son tan malvados. Condecoran con brillantes y cuidan de sus esclavos. Son culturas diferentes, no se puede comparar. En el fondo son buena gente, luego está lo de matar.

Vendemos sangre en bandeja, al sepulturero mayor. Pero paga a tocateja, es una cuestión de amor. Las pedradas y la soga, son para documentales. La mujer y la homofobia, son temas circunstanciales. No obstante, se les advierte, que no se les vaya la mano. Que disimulen un poco eso de los Derechos Humanos.

Sea porque la corona tira al monte o por la connivencia de esta sociedad. Pero hemos diluido el horizonte entre la bruma de la mezquindad.

Sin respuesta

Es martes y...

Me pregunto yo a mí mismo, intentando hallar respuesta. Sin que suene a egocentrismo, ni a endiosada testa.

Me pregunto cómo harán sus majestades para sortear tanto balazo, cómo esquivarán adversidades, alambradas y arañazos. Dónde tallarán esa patera para que no se hunda en la miseria, para no teñir la arena del color febril de sus arterias. Cómo encontrarán la travesía desde Oriente hasta este mundo, un mundo de hipocresía que agoniza moribundo.

Me pregunto cómo harán los responsables para conciliar su triste sueño, cómo ocultan su calambre al ver tantas almas sin dueño. Dónde lograrán la dosis diaria de anestesia emocional, y esa cara extraordinaria para sacudirse el bien y el mal. Cómo vivirán en la Embajada, alejados de su amada patria, una patria avergonzada, pasto de Prozac y de psiquiatra.

Me pregunto cómo hará esa pobre gente para abrir los ojos cada día, cómo, en el umbral de lo indecente, no guarda alcoba la cobardía. Dónde buscarán el calor, con el sol a veinte bajo cero, en un laberinto sin color, en este planeta basurero. Cómo mantendrán la dignidad, cómo esculpen la entereza, cómo, ante una sociedad que escupe por encima de sus cabezas.

Me pregunto yo.

La cabalgata

Es martes y...

Yo, casi nunca, pido nada a los reyes. Si cae algo, bienvenido sea.

Y vaya si ha caído. Después de correr la San Silvestre, a algunos se les va a hacer insufrible la cuesta de enero. Y la de febrero, y la de marzo,...

Bendito Gobierno protector, ¡qué alboroto! ¡qué alegría! Que nos ha subido las pensiones la mitad de la mitad de un cuarto de lo que debía. No seamos tan llorones que, al fin y al cabo, es una subida. No vaya a ser que luego, le acusen de no cumplir con lo que prometía. Lo de la pérdida de poder adquisitivo ya tal.

Y de regalo en regalo. El mismo Gobierno de antes, ha indultado a un promotor. Será el espíritu navideño que a todos inunda de amor. Las familias estafadas son leves daños colaterales. Una obra de caridad sin consecuencias electorales. Para eso están los amigos.

Y de postre, lo de siempre. Mujeres asesinadas que, según lees los titulares, les da a todas por fallecer. Las espadas del machismo han comenzado por todo lo alto y tendremos que hacerlas caer. "Contraeducar ¿o castración? Todo me da rabia".

La próxima vez que me pregunten, pediré a los reyes una cosa.

Que se vayan.